Разводимся! Моя на тридцать дней (СИ)

- Я не потерплю больше лжи, даже во спасение, - чеканю строго. – А сейчас не мешай мне, - отбиваю его ладони, и он послушно разводит их, предоставляя мне полную свободу действий.
Резко срываю брюки вниз по мускулистым бедрам, накрываю ладошкой шрам на правом – и подаюсь вперед, но… Из кармана что-то выпадает и с приглушенным шелестом падает на пол. Одной рукой упершись в ногу Мэта, протягиваю вторую к серебристому квадратику.
  
- Что это? – поднимаю и кручу фольгу в пальцах. – Зачем тебе? – покосившись на Матвея, замечаю, как он напряженно испепеляет взглядом мою находку. – Мы же не предохраняемся…
- Это не мое, - бросает холодно.
Издаю истеричный смешок. Банально до невозможности. Как в дешевом кино.
- Нет, серьезно, - Мэт забирает у меня презерватив. – Розыгрыш чей-то. Если это Глеб так неудачно пошутил, то он труп безработный, - сжимает фольгированный квадратик в кулаке.
Продолжаю сидеть на полу, отупело глядя перед собой. Сложив руки на коленях, изучаю спущенные брюки, пряжку ремня, маленькую пуговку, вокруг которой накручены несколько белобрысых волосков. Как если бы кто-то зацепился за нее шевелюрой в процессе… Нет, не могу представлять это…
Тошнит.
Отворачиваюсь, уставившись на оттопыренный карман. С его края свисает еще пара волосинок. Контрастно светлых. Не моих.
Мэт подтягивает брюки, оттряхивая их. Наклоняется, чтобы взять меня за плечи.
- Давай хрень только всякую не накручивай себе, Ксюш, - выплевывает жестко и яростно, будто я виновата в том, что нашла у него контрацептивы.
Он рычит что-то еще, ругается, а я отключаюсь и прекращаю воспринимать его слова. Ответить не могу. Поспорить нет сил.
Меня мутит. От нервов, от усталости, от долбаного волосатого презерватива.
В момент, когда Мэт дергает меня вверх, я складываюсь пополам и выворачиваю все содержимое желудка на его идеальные брюки. Оттолкнув мужа, сбегаю в туалет, где меня нещадно рвет.
Душ, спальня, кровать. Все как в тумане.
Мэт на кухне. Звонит кому-то, орет в трубку.
Плевать. На автопилоте закрываю комнату изнутри.
Это первая ночь, которую мы с мужем проводим не вместе.
*** Муз. трек Dabro – «Поцелуй твой французский Валит с ног словно выстрел»
Глава 10
Ксюша
Я провела самую кошмарную ночь. Тихо плакала в подушку, металась по постели, а в какой-то момент просто закрыла опухшие от слез глаза – и открыла уже на рассвете.
- Мэт? – в беспокойной полудреме провожу рукой по пустой, прохладной подушке рядом. – М-м, Матвей, - пытаюсь найти утешение в самом близком человеке.
Картинки вчерашнего вечера одна за другой копьями вонзаются в растрепанное сознание, разрывая мозг и сердце на лохмотья. Подскакиваю и сажусь на огромном мягком матрасе, утопая в смятых простынях и подушках. Одна. Я сама прогнала мужа и закрыла дверь. Вспоминаю причину – и остро хочется спрятаться под одеялом, как в детстве от чудовища, что живет под кроватью. Только теперь оно поселилось в нашей семье.
- Мэт, - повторяю, как заведенная.
К горлу подкатывает ком. В желудке урчит от голода, а спазмы толкаются вверх, застревая в глотке. Плетусь на выход из комнаты, поворачиваю замок, нажимаю на дверь, но она не поддается, будто упирается во что-то большое. Отпускаю ручку, недоуменно прижимаюсь лбом к матовому стеклу. С трудом различаю смутные очертания и выделяю неуклюже поднимающуюся тень.
В следующую секунду дверь открывается сама – и я едва не падаю в объятия Мэта, помятого, измученного и взъерошенного.
- Что ты тут делаешь? – сжимаю пальчиками несвежую футболку из корзины. - Ты всю ночь так просидел? – изучаю внешний вид. Выглядит муж ужасно, будто по нему катком проехали. - Зачем?
- Чтобы не пугать тебя и не выламывать дверь, - слегка улыбается.
- Вообще-то есть диван в гостиной, - выбираюсь из его рук.
- Женатые мужики не спят на диване. Это путь в никуда, - чеканит недовольно. - Как ты? – убирает пару локонов с лица, ласкает скулы подушечками пальцев, а у меня перед глазами те самые блондинистые волосы на нем.
- Тошнит, - глухо произношу.
- Извини, все из-за меня, - опять пытается притянуть к себе, но я сопротивляюсь. – Ты же должна понимать, что вчера произошло какое-то недоразумение? Слишком плоско, глупо и...
- Можно мне в туалет?
Не дожидаясь разрешения, ныряю под его рукой. По пути хватаю с тумбочки свой телефон, который вчера так и бросила в коридоре. Проверяю соцсети, чтобы отвлечься.
Машинально запускаю календарь зачатия. С тоской пролистываю дни с разноцветными метками, прогнозы… Какая все-таки чушь. Хочу удалить приложение к чертям и забыть о провальной затее, как вдруг цепляюсь за дату.
- Задержка? – хмурюсь. – От стресса, - мысленно отмахиваюсь.
Умываюсь холодной водой, потому что меня опять начинает мутить. Тянусь к шкафчику, а оттуда выпадают тесты на определение беременности. Я покупала их чуть ли не оптом, разных фирм и видов. Делала каждый месяц, а сейчас… пропустила, ведь окончательно потеряла надежду. Да и Мэт больше не спрашивает и не напоминает. Разуверился во мне окончательно.
- Что ж, ладно, - безэмоционально выдыхаю.
Вскрываю одну из коробочек, провожу привычную до автоматизма манипуляцию, беру телефон, чтобы засечь время, необходимое для теста. Ставлю таймер, как вдруг дисплей перекрывается входящим сообщением.
«Я беременна от твоего мужа», - прилетает с неизвестного номера.
Первый порыв – показать провокационную эсэмэску Мэту, как мы и договаривались. И одна часть меня мысленно уже выскочила в коридор и выслушивает его очередную ложь, а вторая… надламывается.
Я устала от этого.
Ничего не чувствую. В душе – холодно и пусто. Кажется, я давно ожидала чего-то подобного и готовилась морально. Постоянные задержки Мэта на работе, ненормированный график, длинноногие официантки, секс по расписанию в качестве принудительного исполнения супружеского долга, поздние встречи с «деловыми партнерами»…
Все по классике. Теперь и любовница в интересном положении.
- А я нет, - горько усмехаюсь и, взглянув на часы, откладываю телефон.
Тянусь за тестом на определение беременности, ни на что не надеясь. Да и уже неважно, какой результат. Все и так ясно.
- Малыш, все в порядке? Ну, что ты там? – доносится в унисон со стуком в дверь.
- У меня минус, - шепчу, гипнотизируя взглядом проклятую одну полоску. Слабую и бледную, потому что нужное время не выдержано, но одинокую. – У тебя плюс, - хмыкаю, покосившись на потухший дисплей телефона.
- Что? Не слышу. Открой, - муж начинает злиться и громче барабанит в дверь. – Что ты там так долго делаешь?
- Ничего, - отзываюсь сипло. Когда я выхожу из ванной, Мэт уже переоделся. Неужели я потеряла счет времени и действительно застряла в туалете? Я в таком состоянии, что не отдаю себе отчет…
- Очередной тест? – холодно бросает муж, мельком заглянув мне за спину и заметив в ванной полоску. – И что, какой результат? – уточняет без тепла и надежды. Наоборот, немного раздраженно.
- Отрицательный, Мэт, как обычно, - произношу как можно бодрее, будто меня это вовсе не волнует. Он больше не увидит моих слез. За все эти месяцы я наревелась при нем достаточно. Каждая «пустая» попытка оплакивалась, как безвременно ушедший родственник. Неудивительно, что Мэт устал от меня и вильнул налево.
- Ничего страшного, - равнодушно произносит, поглаживая меня по плечу. Трясусь от мелкой дрожи, бьющей тело.
Конечно, с чего бы мужу переживать о наших детях, если на стороне уже наследников настругал.
Он обнимает меня, а безвольно роняю руки. Не отвечаю на его порыв нежности, но и не отстраняюсь.
- Уже не обижаешься? – нашептывает мне в макушку. – Ты же у меня умная девочка. Должна все взвесить и осознать, что все случившееся вчера – просто смешно.
- Я не понимаю такого юмора, - шумно выдыхаю.
- Я тоже…
Запрокидываю голову так сильно, что начинает ныть шея. Всматриваюсь в невозмутимое мужское лицо, изучаю его одежду, благо, не тот костюм из химчистки, что был на нем вчера, а попроще и в повседневном стиле. Поднимаю руки к вороту рубашки. Делаю вид, что поправляю, а сама удушить козла хочу за измену. Но… прежде надо убедиться.