"Фантастика 2024-164". Компиляция. Книги 1-25 (СИ)

— Марк...
— Прям как... Ну не важно в общем. Редкое имя для здешних мест. Ты куда-то торопишься? Садись за стол. Поговорить с тобой хочу.
— А без этого никак?
— Никак. Ты ведь все пил, да закусывал, а платить-то кто будет?
Я молча развернулся и подошёл к столу. Положив купюру на стол спросил:
— Этого хватит?
— Эмм... Даже слишком, наверное ... Эх... Придется за сдачей идти.
— Не нуждаюсь...
— И всё-таки я принесу. Я хоть и торгаш, но мне чужого не надо. Присядь, я сейчас...
Когда он ушел, я заметил, как презрительно сверлил ему спину Джонни. Он вряд ли бы так поступил... Честность это явно не его лучшее качество.
Вернувшись со сдачей, отец Джонни вымолвил:
— Ты хоть и не спрашивал, но меня Льюис зовут. Я хозяин этого бара. Вон тот лентяй как ты уже понял — Джонни. Это мой младший сын. За баром обычно бывает старший. Я думаю ты его тоже уже знаешь. Ты ведь не первый раз здесь. И что-то мне подсказывает не последний. Ну если что его Генри зовут.
— Спасибо. Я запомню.
— А вот скажи мне, Марк... Сколько тебе лет?
— А что?
— Да ничего. Просто странный ты какой-то. Вроде молод. И не беден как я понимаю. Бедняк то не будет каждые выходные столько пропивать. Да и одет ты не в лохмотья, ну а про тачку я вообще молчу. Сколько ты за нее отдал? Сто? Двести? Может пятьсот тысяч?
— Много отдал. Ты прав. Но счастливее она меня не сделала... Дорогая груда металлолома. Не более...
— Да... И при таких-то возможностях ты каждые выходные приезжаешь хрен пойми куда. Заходишь в мой бар. Напиваешься и под утро уезжаешь. Неужели места приличнее не нашел? Не думай — я-то не против. Но с тобой явно что-то не так...
— Может ты даже знаешь, что?
— Нет. Я знаю лишь то что вижу.
— И что же ты видишь?
— Ты вечно хмурый, молчаливый и все время пьешь будто в последний раз. А еще этот капюшон, вечно скрывающий лицо. Прячешься здесь от кого-то? И почему именно здесь?
— Традиция у меня такая... Беру пиво. Еду подальше от людей и пью. Если мало взял с собой, то заезжаю сюда и еще пью...
Льюис засмеялся.
— Ты хоть раз взял с собой столько сколько нужно?
— Нет.
— Да и сними ты с себя этот гребаный капюшон. Хочу на лицо твое глянуть. Никогда не видел богатого алкоголика.
— Это плохая идея...
— Да расслабься ты, парень. Даже если тебя ищут это не мое дело и в полицию звонить не буду.
Он протянул руку чтобы скинуть капюшон. Я резко дернул головой назад, чтобы увернуться, но алкоголь в моей крови предательски дезориентировал меня. Голова закружилась, и я с грохотом свалился назад. Когда я, наконец, пришел в себя от падения, надо мной уже стоял Льюис и протягивал мне руку. Он помог мне встать, усадил обратно на стул и, глядя мне в глаза, заикаясь сказал:
— Т... Т... Твооою мать! Ты же Марк Сильвер! Серебряный ветер! Чемпион по бегу на короткие дистанции. Мужик, ты не представляешь, как я тебя люблю! Ведь все что у меня есть... Бар, доходы, нормальная жизнь. Это же все благодаря тебе...
— Да ладно? Не помню, чтоб я благотворительностью занимался.
— Да какая на хрен благотворительность? Я был на самом дне этой жизни. После срока в тюрьме за торговлю наркотой я не мог ни на работу устроиться, ни даже на подработку. Только и оставалось снова за решетку. А тут еще и жена забеременела третьим... Я не мог позволить им голодать и решил последний раз вернуться к торговле наркотиками. Удача была на моей стороне и за полгода я неплохо поднялся. В общем хватило и на жизнь, и на то чтоб немного накопить на всякий случай. А то мало ли что... И тут...
 Глава 2 
— И тут я, проходя пьяный мимо твоего дома, случайно роняю свой бумажник, и ты находишь в нем столько денег чтоб открыть свой бар?
— Неет... Тут моя женушка узнает откуда я взял все свои деньги и устраивает истерику. В общем я пообещал ей завязать окончательно и отдал ей всю накопленную сумму. И знаешь, что сделала эта проказница? Она поставила все бабки на тебя в забеге против этого чемпиона. Араба. Как его там? Короче «сын ветра» он себя называл. В день твоего забега она рассказала где сейчас мои деньги. Я был готов ее убить... Но она сказала, что ты не так прост и что это наш единственный шанс на нормальную жизнь. Она посадила меня перед телевизором и заставила смотреть как все пройдет.
  
Старт. На кону стояли не деньги, а будущее моей семьи и когда я увидел, что на половине дистанции ты отстаешь от него уже на пару шагов я хотел пойти и застрелиться, но меня не пустили. А потом... за двадцать метров до финиша... Что это было вообще? Как ты это сделал? Ты побежал так быстро будто до этого ты просто издевался над соперником давая ему фору... Я помню гробовую тишину Колизея. Даже комментатор заткнулся на пару секунд. Такого не было никогда. Результат был явно слишком неожиданным для всех. А потом весь стадион стоя приветствовал нового мирового чемпиона. Твое имя скандировали минут десять. От пережитых эмоций у моей жены начались схватки. Слава богу я успел ее до больницы довезти, а к ночи появился еще один мужчина в моей семье. О том какое ему дать имя споров не было. Его назвали в твою честь — Марк.
Когда я забирал деньги, то понял, что в твою победу мало кто верил. Мне отдали в десять раз больше чем было поставлено. Этого хватило на все. Я наконец раздал долги и открыл свое дело вместе с сыновьями и все как-то наладилось сразу. Так что твоя победа... Спасибо тебе мужик!
— Да не за что... Ты, наверное, первый кому я помог за всю жизнь. Хоть и не специально. Я настолько повяз в своих проблемах, что до других мне и дела не было...
— Проблемы, говоришь? Может я могу помочь? Я ведь много кого знаю. Могу с нужными людьми свести.
— Твои нужные люди мне точно не помогут. Если даже я не смог с этим справиться, то никто не сможет.
— А ты что всемогущий что ли? Что неподвластно одному, для другого и вовсе пустяком может оказаться.
— Это не тот случай...
— Да ладно? Мне кажется ты преувеличиваешь.
— Тебе то откуда знать?
— А ты расскажи, а там решим. Даже если помочь и не смогу, то хоть выговоришься. Ты когда-нибудь пробовал об этом рассказывать?
— Нет. И думаю не стоит.
— А ты попробуй. Говорят, легче станет.
— Ну не знаю... Тут такая история... Ее даже рассказать сложно будет, а поверить в нее... Ну я бы вообще не смог, если бы мне рассказали такое. Как минимум ты будешь считать, что это бред сумасшедшего...
— А как максимум... Я на прошлой неделе слушал человека, которого марсиане похитили и ставили над ним опыты. И он мне во всех красках рассказывал, что с ним происходило и что ему и в какие места засовывали. Жуть. Брешет, наверное, но не думаю, что твоя история будет более дикой...
— Ну не знаю даже... Я попробую, но для начала я хочу кое-что спросить. Ты знаешь, что такое боль? Вопрос, конечно, риторический. Уверен, что знаешь. Просто хочу понять насколько ты с этим знаком.
— Ну... Я полжизни был байкером. Много раз падал. Бывало и на большой скорости. А еще пил, постоянно дрался. Так что к твоему возрасту успел лишиться почти всех зубов переломать все кости. Даже в коме как-то две недели провалялся. Так что я знаю, что это такое...
— Допустим... Теперь попробуй представить всю эту боль вместе взятую. А потом представь, что видишь смерть близкого человека. Ну, например, любимого сына. Ты знаешь, что будет с ним, но ничего сделать нельзя. Можно только смотреть как он умирает. Это больно? Еще как! Да? И что больнее, а?
— Ну и вопросы у тебя... Как это вообще можно сравнивать? Это же две разных боли. В первом случае я скорее всего умру от болевого шока, а во втором сам себя убью. Потому что жить после этого уже не получится...
— То есть в обоих случаях итог для тебя один — смерть?
— Получается так.
— А теперь представь, что ни в первом, ни во втором случае ты не умрешь ни от болевого шока, ни от собственной руки. Ты вроде как бессмертен и убить тебя ничего не может. Какую боль ты тогда выберешь?