Наследник Буйного (СИ)

– Пойдёшь ко мне снова – я тебя лично в могилу уложу, понял?!
– Лучше в постель, кукла.
Я резко выдыхаю. Прикрываю глаза, потому что идея чем-то стеклянным и тяжёлым бросить в мужчину всё ещё прекрасна. Но я, наконец, возвращаю контроль над эмоциями. Загоняю ту влюблённую девятнадцатилетнюю девочку подальше. Всё, порезвилась она. Пора заново стену между мной и Эмиром выстраивать.
– О, - я застёгиваю юбку, поджимаю губы. – Поняла. Ты воскрес и решил, что бессмертен.
– Завязывай, - осекает меня. Ближе подходит. – Мера нужна, Зла-та.
– Нет, это ты завязывай. Вести себя так, будто я на мелочь обиделась. Для тебя это всё шутка? Ты не в магазине что-то забыл купить. Ты умер, Эмир. Умер, а теперь вернулся. И ждёшь, что будет как прежде?
– Прежде банки в меня не летали. Ты больше по поджогам была.
Я раздражённо выдыхаю. Как с ним разговаривать можно нормально?! С каких пор всё поменялось? Раньше это я Эмира доводила. Случайно, честно! Наивностью и неуклюжестью в ступор вводила. А теперь он мои тоненькие ниточки нервов дёргает постоянно.
Я отворачиваюсь. Ужасаюсь, когда вижу, что с мастерской случилось. Разбитые банки, следы краски везде, разбросанные кисточки. Мольберт перевёрнут, холст валяется на полу. Холст, на котором мы с Эмиром… Ох, Господи. Щёки пощипывает от стыда, а кожу от засыхающей краски. Я пытаюсь её оттереть, но это бесполезно.
– Ошибаешься, Зла-та, - Эмир рядом оказывается, нависает надо мной. – Не шутка. Мне не смешно было, когда я очухался, а ты, оказывается, под другого легла.
– Я…
– Со своим резоном. Понимаю. Я решил благородно, блядь, поступить. Не мешаться, не лезть. Теперь шарю, что зря сделал. Надо было на плечо и в бункер.
– Если бы ты хотел…
– А теперь покумекай. Если бы взаправду замуж вышла. Нашла бы себе додика какого-то. Ребёнок у него. Любовь, сука, до гроба его. Счастлива и так далее. Прекрасно жила бы с ним. А тут я забираю тебя. Сильно рада была бы? Или истерику включила?
– Не включила бы! Ты это прекрасно знаешь, Эмир. Что другого я не… Мне нужен был только… - Мой голос подрагивает. Я опускаю взгляд, не собираясь продолжать. И так слишком много сегодня открыла, показала. Лишнего, неправильного. И даже сожалеть не получается, потому что мне хорошо было. Потому что получила то, по чему так сильно тосковала. Любимого мужчину в моих руках.
Но это разовая слабость. Случайность! Нужно дальше двигаться. Гештальт закрываем и дальше топаем. Без вариантов.
– Нужен был только я, кукла?
Черт! У Эмира же эго за секунду увеличивается. Отбивается широкой усмешкой на чувственных губах.
Мужчина опускает ладони на мои бёдра. Я дёргаюсь, а он хватает язычок молнии на моей юбке, к себе тянет. Я стону от сознания, что задом наперёд юбку надела. Эмир это исправляет, перекручивает её. И заодно задевает кожу, поглаживает.
– Хватит так усмехаться, - я упираюсь руками в его грудь. – Всё, помутнение прошло, вали куда-то.
– Я новое устрою, - обещает вкрадчиво. – Ты правильно сказала. Не шутки это. Я умер. И я вернулся. И я больше никуда не денусь. Привыкай к этому.
– Привыкай к тому, что я тебя нахрен шлю, - цежу ему в губы.
– Переживу. Ты сама мне право дала, Зла-та. Когда подо мной стонала. Подмахивала. Большего просила. Когда только что призналась, что тебе нахуй никто другой не нужен.
– Я не это имела в виду.
– Это. Мы оба это знаем. Ты меня хочешь, кукла. И вопрос времени, когда ты перестанешь сопротивляться. Но я ждать не буду.
– Не будешь? – Почему-то неприятно в сердце колит. – Ну и отлично. Вали к той, кто…
– Я не буду ждать. Я буду действовать. Я тебя верну, Зла-та. И ты никуда от меня не денешься.
Глава 22 
На ватный спонж наношу немного смывки для краски и по лицу прохожусь. Конечно, никакого волшебства не происходит. Краски много, спонж маленький. Мне эту процедуру придётся проделать не один раз. Но меня это не злит. Я проделываю одно и то же действие раз за разом. Стираю краску, бросаю спонж в умывальник и всё по новой. Я на автомате действую. В голове только одно. Там на автоповторе проигрывается то, что между мной и Эмир происходило. Я вспоминаю. Анализирую. Кожа моментально огнём вспыхивает, потому что я глаза закрываю. Вспоминаю, как он прикасался. Пальцами вёл. И я как будто в мастерскую возвращаюсь. Сильные объятия. Горячее дыхание. Близость прикосновений. Его пульс на моей коже. Господи... Мурашки по коже пробегают, пульс учащается. Я точно не смогу это забыть. Столько времени самообманом заниматься, чтобы сейчас сорваться. Я даже с обычной зависимостью это сравнить не могу. Наверное, это самая последняя стадия. Когда ломка совершенно не проходит. И я понимаю, что отказаться от своей дозы будет практически нереально. Сложно. На грани фантастики.
  
"Я не буду ждать. Я буду действовать. Я тебя верну, Зла-та. И ты никуда от меня не денешься"
В висках его слова вибрируют. Вынуждают пульс с ума сойти.
Глаза распахиваю. На своё отражение в зеркале смотрю. Я изменилась. Очень сильно. Всё началось с того момента, как он появился. Мои глаза блестеть начали. Вернулся блеск, который вместе с ним и погас. А сейчас... Сейчас я в своём взгляде что-то новое замечаю. То, что и меня саму пугает. Я не хочу об этом думать. Боюсь. Мне правда страшно. Но поведение Эмира. Его жадность. Одержимость... Начинают на мысль наталкивать, что у него давно никого не было, что он...
- Бред. - Тут же волосами встряхиваю, из головы дурацкие мысли выгоняю. Хватит непонятно что придумывать. Ни один мужик столько лет без секса не выдержит. А Эмир — тем более. Хватит строить песочные замки. И всё, что он сказал после секса... Бред. На эйфории ляпнул. Сейчас в себя придёт, успокоится. Поймёт, что получил, что хотел и на этом сбавит. Вот на этом и разойдёмся. Раньше бы я строила песочные замки. Хваталась бы за любую бредовую идею, только бы оправдать. Сама бы придумала, сама бы и поверила. Но так было раньше. Да. Сейчас же всё иначе. К сожалению для Эмира время моей наивности прошло.
Я злюсь сама на себя. На свои мысли. Начинаю краску более нервно стирать.
- Чёрт! - Бросаю спонж в умывальник.
Опираюсь руками о бортики. Глубоко вдыхаю. В голове всё кувырком. Беспорядок и как это всё до кучи собрать я понятия не имею.
От размышлений меня отвлекает звук дверного звонка. Понятия не имею кто это мог прийти. В голове по-прежнему полнейший хаос.
Из комнаты детей доносится громкий смех и музыка из любимого мультфильма. Они даже не слышат, что в двери звонят. Я отвлекла их мультиком и мороженым, потому что иначе было невозможно избежать вопросов о том, что со мной произошло. Если Мир быстро переключился, по взгляду Катюши я поняла, что мы лишь перенесли расспросы на попозже.
Смотрю в дверной глазок и на месте замираю. Может, показалось? Снова смотрю, но картина не меняется.
Проворачиваю ключ в замке, ручку вниз дёргаю. На пороге квартиры стоит молодой парень. Курьер. Переминается с ноги на ногу. А в руках огромный букет роз держит.
- Злата Виноградова?
Я растерянно киваю.
— Это вам, распишитесь, пожалуйста.
- А от кого букет?
- Не знаю, может, в цветах записка будет. - Парень плечами пожимает.
Внутри меня визжит маленькая девочка. Но я тут же на неё шикаю.
Принимаю букет. Расписываюсь. Отказывать как-то неудобно. Перед парнем неудобно, он его сюда вёз. Работу свою делал.
Внутренний голос саркастично вздыхает и глаза закатывает.
"Ага. Ага. Сердобольная какая"
Букет и правда огромный. Я еле его руками обхватываю.
Заношу на кухню. Рассматриваю. Нюхаю. Аромат просто невероятный по кухне разносится.
Никакой открытки в цветах нет. Но в эту секунду пиликает мой телефон.
"Я весь пахну твоим запахом, кукла"
Кончики пальцев покалывать начинает.
Буйный. И вот как мне его из головы выкинуть?! Когда, если он каждую секунду о себе напоминает.