Моя (чужая) жена (СИ)

Я опираюсь ладонью о стену, чтобы не упасть, а затем на ватных ногах подхожу и беру рамку в руки. С фотографии крупным планом на меня смотрю… я.
Нет, волосы темнее, прямо как мой натуральный оттенок — темно-русый. И девушка моложе. Я вглядываюсь в фото. Глаза такого же цвета, как у меня. Девушка в белом сарафане с открытыми плечами, и слева у груди родимое пятнышко. У меня есть такое.
Это что же получается, на фото я? Ну, или моя сестра-близнец. Которой у меня точно нет.
Меня прошибает, словно током, и я с дрожащим подбородком разворачиваюсь к Руслану.
— Кто это? Что происходит, Руслан? — хриплю я.
— Это моя жена, Ольга. И дизайн этой комнаты она придумала сама.
Руслан подходит ближе, обнимает меня за плечи и смотрит проникающим в душу взглядом:
— Кать, то, что я сейчас скажу, покажется тебе полным бредом, но… Я думаю… Нет, теперь я уверен, что ты и есть моя жена.
  
Глава 40. Все (не) сходится
 
Катя
Мои глаза округляются до невиданных размеров, и я громко сглатываю возникший в горле ком.
Молча хлопаю ресницами, затем прищуриваюсь.
Это что, неудачная шутка? Хм. Тогда почему Руслан выглядит совершенно серьезным? Он и правда верит в то, что говорит? Выходит, что так.
Я делаю шаг назад, убирая его руки со своих плеч, выпаливаю на выдохе:
— Ты псих!
Продолжаю пятиться.
— Катя, я все объясню.
О господи, он точно сошел с ума! А казался таким нормальным…
— Руслан, — начинаю вкрадчиво, — может, тебе в больницу надо?
— Со мной все в порядке, — хмурится он.
Я почти кричу:
— Нет, Руслан, с тобой не все в порядке! Меня зовут Катя! Я не твоя жена и не могу быть ей! У меня есть ребенок, родители, муж, — осекаюсь, — ну, почти бывший муж.
— Ты ведь замужем около шести лет?
— Да, — киваю. — В июле будет шесть лет.
— Моя жена умерла в июне. Видишь, — убеждает меня Руслан, — все сходится.
— Да ничего не сходится, — яро мотаю я головой из стороны в сторону. — Я помню свое детство, как жила с родителями в деревне. Да, пусть детских воспоминаний не так много, но я их помню. А тебя — нет! Вообще!
— Я пока сам не понимаю, как это возможно, Катя, но обещаю тебе, мы во всем разберемся.
— Мы? Я не собираюсь ни в чем разбираться, потому что не в чем разбираться!
По позвоночнику ползут холодные мурашки, и меня начинает потряхивать.
Господи, вот это меня угораздило. Мало мне Игоря, который что-то скрывает и плетет интриги за моей спиной, так еще одного сумасшедшего подвезли!
Я отказываюсь воспринимать то, что говорит Руслан. Отказываюсь, и все тут.
Потому что если это правда, то вся моя жизнь — обман. Но это ведь чушь!
Да, мои родители не идеальны, про сестру и мужа вообще молчу, но… Это. Моя. Жизнь!
— Ты ведь видела спальню, Катя.
— Это ничего не доказывает!
Я бегаю взглядом по мебели, лихорадочно пытаясь придумать логичное объяснение происходящему и этой гребаной спальне.
— Ну… возможно… может, я ее где-то видела, а потом воспроизвела.
— Ты не могла ее нигде видеть, Катя, потому что фотографий этой спальни в сети или где-либо еще никогда нет и не было. И твой снимок, — кивает Руслан на фото в рамке, — это ты как объяснишь?
— Мы просто похожи! — истерично заявляю я.
— Ты сама в это не веришь, так ведь? — грустно усмехается Руслан. — Я видел, как ты его рассматривала. Да, прошло много времени, но на фотографии — ты.
— Может, мой близнец? — подсказываю ему. — Не зря ведь говорят, что у каждого человека на Земле есть двойник.
Это хотя бы звучит более правдоподобно.
Руслан сводит брови к переносице и качает головой.
Он подходит к креслу, опускается в него и, вздыхая, потирает лоб ладонью.
— Присядь, — кивает на пуфик напротив.
Я трясу головой.
— Не хочу я садиться. И вообще, отвезти меня и Сашу обратно домой!
— Отвезу. Но сначала давай поговорим. Сядь, — снова повторяет Руслан. — Выслушай меня.
Я медлю. В итоге осознаю: он не отступит.
Ладно, выслушаю. А потом уеду с Сашей домой, подальше от него. Он точно свихнулся.
 
Я присаживаюсь на пуфик и выпрямляю спину. Предпринимаю еще одну попытку вразумить Зверева:
— Руслан, я понимаю, ты веришь, что я твоя жена, но это же неправда! Вдруг у меня и правда есть близнец? Ведь такое бывает, так?
— Сначала я тоже так подумал. Когда увидел тебя в кафе.
Его губы трогает горькая улыбка.
— Я был в шоке, честно скажу. Просто привык быстро реагировать и держать лицо в любой ситуации, но ты ведь успела заметить, что застала меня врасплох, так?
И тут меня словно обухом прибивает. Я воскрешаю в памяти нашу первую встречу. Как взлетели брови Руслана, как он привстал и приоткрыл рот. Я тогда решила, мне почудилось, что он даже побледнел. Но нет, оказывается, не почудилось. Я списала все на свой внешний вид, на заляпанную грязью одежду и волосы, а тут вон оно что… Вот почему он так на меня пялился!
— Почему ты сразу не сказал правду? — возмущаюсь я.
Руслан хмыкает.
— Правду? Какую правду, Катя? Как бы ты отреагировала, если б я сказал, что ты моя вылитая умершая жена? Разве ты бы приняла от меня помощь, стала бы общаться? Скорее, решила бы, что я какой-нибудь маньяк. Тем более тогда я понятия не имел, что ты — это она. Я ведь похоронил Ольгу. Вот этими руками, — болезненно морщится он, прикрывая веки и вскидывая ладони, — бросал землю на крышку ее гроба…
Руслан умолкает на несколько секунд, потом вскидывает на меня печальный взгляд.
— Знаешь, как я оказался в твоем городе?
— Нет, ты не рассказывал.
— Мы с Ольгой были очень близки. Она была моей родственной душой. Те, кто говорит, что время лечит, нагло врут. Оно не лечит, оно лишь притупляет боль. Тут… мне все напоминало о ней.
Мне кажется, или его голос сквозит нотками вины? Почему?
— Руслан, — вглядываюсь я в его лицо, — прости, если лезу не в свое дело… Ты что, винишь себя в ее смерти?
— Ты проницательна. Да, — на выдохе сознается он.
— Почему?
— Мы хотели отдохнуть на выходных за городом, но я задержался по работе, утром отправил ее одну с водителем, сказал, что приеду вечером. Ну, дальше ты знаешь. Почему не оставил ее дома? Не поехал вместе с ней?
Руслан сжимает кулаки так, что белеют костяшки.
— Ты не виноват, — глухо шепчу я. — Это случайность.
— Теперь я в этом не уверен. Я говорил, что Ольгу хоронили в закрытом гробу?
Я выпрямляю спину еще больше, округляю глаза.
— Нет… — бормочу сипло.
— Машину занесло на повороте, она упала с обрыва и загорелась. Я опознавал жену, — Руслан снова морщится, — в основном по украшениям с драгоценными камнями, которые на ней были.
Я охаю, закрывая рот ладонью. Господи, какой ужас… Никому не пожелаю пройти через такое.
— Знаешь, — продолжает Руслан, — я очень ее любил. После ее смерти пытался строить новые отношения, но безуспешно. Пару месяцев назад решил, что пришло время перестать держаться за прошлое и окончательно отпустить Ольгу, начать новую жизнь где-то еще. В общем, я переехал сюда буквально за неделю до встречи с тобой. И когда тебя увидел, подумал, что схожу с ума.
— Еще бы! — восклицаю я.
— Поначалу я решил, что это чья-то злая шутка. Ну, например, нанесли грим и подослали ко мне. Но ты ни капли не думая отвечала на мои вопросы, твоя история выглядела правдивой. Да и я присмотрелся внимательнее, понял, что никакого грима нет. Тогда, как и ты, подумал, что ты просто двойник, тем более ты вообще меня не узнала. К тому же прошло почти шесть лет, и ты изменилась, повзрослела. Стала еще красивее. Но внутреннее чутье сигналило: что-то тут есть. Тем более меня сразу к тебе потянуло. Так меня тянуло только к Ольге.
— Ты поэтому пригласил меня на свидание?
— На самом деле сказал первое, что пришло в голову. Но ты сбежала, пока я расплачивался в кафе, — усмехается Руслан. — Представь мое удивление, когда увидел тебя в офисе у Ивана Максимовича и узнал, что ты тоже дизайнер, как и Ольга. Странно, не находишь?