Системный киберпанк | Cyberpunk 2077 (СИ)

Судя по двум разрисованным вусмерть тачкам, а также стоящему рядом с ними типу очевидно криминальной наружности, у работника были проблемы.
На заправку приехали бандиты.
 Глава 6 
Итак. Гости на заправке. Варианты? Развернуться и уйти. Можно и даже логично, но… Потерять пункт сбыта хлама не хотелось. Конечно, меня никто и не заметил пока, но эта ситуация… Это, в первую очередь, шанс набрать чутка репутации и выбить для себя более выгодные условия сотрудничества. А может даже навариться.
Если сменщик Фрэнка окажется таким же сговорчивым, как и он сам, мне очень повезёт. А вот если моего потенциального скупщика застрелят, дело примет скверный оборот. Фрэнк наверняка не обрадуется этому. И хотя он вряд ли меня обвинит в чём-либо, его мысли наверняка будут забиты чем угодно, но не перспективой навариться на найденном мною хламе.
А значит, стоит попробовать свои силы на местной швали. Жалко только, что нормальной оптики нет, как и навыков нетранера — было бы неплохо заранее разведать обстановку и посчитать количество противников.
Остаётся только уповать на безалаберность гопоты и свои навыки. Благо тело ощущалось теперь куда лучше, чем в момент прибытия. Да и руку я успел набить, посвятив пару часов привычному искусству метать всякий хлам, попадающийся под руку.
А значит…
Прячу мешок с добром неподалёку и начинаю достаточно бодро красться к заправочной станции, практически не издавая шума. Обувь не слишком подходящая — какие-то потёртые кроссовки. Но это лучше, чем её отсутствие или какие-нибудь цокающие об асфальт туфли.
У заправки стояли два автомобиля, покрытых граффити. Их «охранял» какой-то лысый панк в жёлтой майке-алкашке, кожаной куртке со рваными рукавами и джинсах. Минимум хрома, в руках двустволка. Ну прямо эталон панковской культуры, чтоб её.
Занимался этот парень чем угодно, но не охраной. Судя по лёгкому свечению зрачков, которое было видно даже отсюда, он смотрел что-то в своей оптике и курил самокрутку.
Система, храни этих идиотов… Хотя не стоит. Вдруг ещё действительно поможешь, а мне этого не надо.
Обхожу парня и скрытно подбираюсь к нему вдоль машин, мысленно скрещивая пальцы, чтобы его братва не вывалилась в самый неподходящий момент.
Шажок. Ещё шажок… Сейчас! В слитном броске зажимаю парню рот, одновременно вскрывая заточкой горло. Обильное кровотечение ещё никому здоровья не прибавляло.
Пока мне на этот трюк везло, но стоит иметь в виду — с более «прокаченными» и заряженными хромом ребятами стоит держать ухо востро. У них наверняка будет подкожная броня.
Другой вариант — смерть от болевого шока из-за инородного тела в глазу и мозгах, но это тоже не панацея. Видел я импланты, которые гасят болевые ощущения. Но это дела будущего.
Этот же идиот даже не понял, как умер. А последним, что он видел, была картинка с импланта. Аккуратно утаскиваю тело и кладу между машинами. С магазина его не увидят, может, подумают, что отлить пошёл.
Теперь нужно думать, что делать с теми, кто зашёл в сам магазин…
Как вариант — попытаться забраться с заднего входа. Но дверь может быть закрыта, да и само пространство вряд ли позвонит скрытно подобраться к уродам.
К моей удаче, на Найт-Сити постепенно опускалась ночь. А значит, я мог легко увидеть происходящее в помещении через панорамное окно благодаря яркому освещению. Меня же, в теории, разглядеть было трудно.
Здесь бы не помешал всё тот же сраный Юнити, но Система в этом вопросе была непреклонна. А значит… Работаем по старинке, холодняком.
Три бандита внутри. Один стоит вплотную к кассе и размахивает пистолетом, другой копается в стеллажах, закинув пистолет-пулемёт на плечо. Это он зря… А третий что-то высматривает на стене. Новости, что ли, смотрит?
Они идиоты или прикидываются? Хотя… Учитывая расстояние до Найт-Сити, общее запустение этого места и отсутствие нормальной охраны оно и не удивительно. Кто сюда приедет? Кочевники? Полиция? Тем более, судя по машинам, вполне возможно, что это кто-то из «стилетов».
  
Тех ребят, которые являются изгоями среди кочевников. Всякий сброд, в общем: бандиты, головорезы. Те, кто не смог ужиться в нормальном обществе кочующих по Америке кланов. Тогда всё становиться чуточку понятнее. Хотя их безалаберность всё ещё заставляет меня прикрывать лицо рукой. Впрочем, зря я жалуюсь.
Понаблюдав ещё пару минут за явной попыткой запугать кассира, решаю идти «в лоб». Если повезёт, мой приход они спутают с приходом своего подельника и у меня будет пара секунд, а может и немного больше.
Максимально естественно открываю дверь, прекрасно помня о том, что она ни разу не бесшумная. Везёт:
— Дэйв, если ты сейчас не вернёшься к машине, я тебе нос сломаю к херам, понял? — даже не оборачиваясь ко мне, говорит парень, стоящий у кассы.
А вот его подельники оказываются более наблюдательными.
Делаю рывок под удивлённое «Эй!» и кидаю заточку в лицо парню, которые высматривал что-то на стене. Кусок слегка ржавого металла пробивает горло и застревает где-то в трахее. Повезло. Баланс у этой штуки дерьмовый, я рассчитывал максимум на неглубокую рану.
Но судя по булькающему телу, попадание можно считать «критом», хех…
Стоящий между стеллажами парень разворачивается на звук, но я в один рывок сближаюсь с ним. Вот почему никогда нельзя выпускать оружие из рук в условной боевой обстановке.
Пацан, запаниковав, путается в ремне и не успевает вскинуть свой ПП. Мачете с хорошо знакомым мне звуком всаживается под челюсть, но мне приходится резко прикрываться этим пацаном, надеясь, что последний из бандитов не додумается стрелять по ногам. Впрочем…
— Урод, какого хрена! — развернусь ко мне, тот парень, что запугивал кассира, мгновенно входит в ярость, увидев смерть своих ребят.
Чувствую, как пули одна за другой пробивают тело, которым я прикрываюсь. А вот это ты зря. Противников за спиной оставлять нельзя.
Внезапно череду пистолетных выстрелов прерывается мощный залп из двустволки. Хе-хе… Я верил в тебя, паря.
Кассир понял, что это его шанс и отлично его реализовал.
— Сука, теперь убирать это дерьмо… — опустив ружьё, незнакомый мне пока что работник магазина со смешанными эмоциями глядит на меня.
— Давай быстрее вытащим этих идиотов, пока кровь не натекла. — невозмутимо перехватываю тело, которым прикрывался, поудобнее и, слегка хекнув, тащу его на выход.
Спустя несколько минут мы выбрасываем тела бандитов в мусорный бак. Я предварительно обыскиваю каждое из них на наличие ценных вещей.
ПП «Саратога», ещё один «Юнити», двустволка «Игла». Всё обычного качества и всё, конечно же, мне недоступно. Бесит, но что поделать…
Откладываю оружие в сторону вместе с несколькими ингаляторами Масдока дерьмового качества. Интересные приблуды, я больше привык к инъекторам Системы, которые вводят действующие вещества напрямую в кровь.
Туда же отправляется пара серебряных на вид цепочек, неплохого качества одежда и обувь: пара маек, чёрные джинсы и кожаная куртка. Да, мародёрка в чистом виде. Но размер почти мой. После стирки если ещё и сядет, вообще ляпота будет. Или, по крайней мере, продам. Пока не решил. Если ребята с заправки помогут закупиться нормально, будет вообще классно. А так… Эти парни сами знали, на что шли. Надо ещё багажники машин проверить…
— Ты же тот парень, который притащил Фрэнку пушку, со свалки? Мы думали ты того, подох где-то.
— Ага. Зовут Сэдрик. А тебя?
— Я Роджер. Пиздец, пацан, теперь я понимаю, как ты выживал на улице всё это время. И что это за плащ?
Непонимающе вскидываю бровь, глядя на парня, одновременно закидывая последний труп в мусорный бак.
— Ты как хренов маньячелло, бля. Без обид, чум.
— Так я всё понимаю. Но как-то среди завалов мусора бутиков не нашёл, а этот сраный дождь лил почти без продыху трое суток…
— Всё ещё думаешь оставаться там? — глядя в сторону свалки, произносит Роджер. — Может, всё же махнёшь в город?