Нелюбимый босс (СИ)
— Так лучше?
— Лучше, конечно! Только улыбнись! Ты же не на похороны. Пошли! — тащит меня Ксюша. — Мой зай уже приехал!
— Хорошо! — едва поспеваю за ней.
— Сумку брось. Здоровая слишком, как баул у бабки!
— Не могу! — вздыхаю. — Здесь все мои вещи.
— В смысле?
— В прямом! — отвечаю, нырнув на заднее сиденье машины.
Терпеливо жду, пока Ксюша насосется со своим парнем.
— Погнали, зай. Так что у тебя с вещами? — спрашивает она, обернувшись.
— Ушла из дома. Жить негде… У тебя можно перебиться на время?
— Можно, — легко соглашается она. — Только на одну-две ночи, не больше. Потому что потом…
— Родители возвращаются?
Знаю, что у Ксюши состоятельные родители, но постоянно в разъездах. Большая четырехкомнатная квартира полностью в ее распоряжении почти круглый год.
— Хуже! — вздыхает Ксюша. — Старший брат решил делать у себя ремонт в доме и поживет с семьей у меня. Он, жена и двое детей. Треш!
— Может быть, ненадолго?
— Не смеши! Дом большой, сто квадратов… Ремонт затянется на полгода. Или больше. Брат уже начал привозить вещи. Одну спальню полностью коробками забил. Так что я могу пустить тебя переночевать, но лишь на время, сорри.
— Да ничего, — пытаюсь улыбнуться. — Придумаю что-нибудь.
Глава 15
Соня
Вечеринка качает…
Я натягиваю улыбку и пытаюсь не отставать от веселящихся.
Час пролетает в угаре!
Новые-старые знакомые, едва знакомые и просто новые лица…
Даже голова закружилась!
Хочется пить! Беру коктейль, что мне настойчиво предлагала попробовать Ксюша. Он какой-то сумасшедший, кислотных оттенков, пахнет остро!
Подруга, кстати, давно не видно. Ушла в укромный уголок, перепихнуться по-быстрому со своим парнем.
Отхлебываю неоновую жидкость, с дымком. Мгновенно леденеют зубы, а глотку, наоборот, обжигает.
Глоток дикого пойла прокатывается с трудом. Обжигает все, вплоть до самого пищевода.
Стою и хапаю воздух раскрытым ртом, а внутри все трубы печет!
— Следующий легче пойдет! — перекрикивает кто-то музыку.
Знакомый голос. Рядом появился Макар.
Уже сильно навеселе и несмотря на прохладный вечер, в одной футболке и джинсах. Ему словно не холодно!
— За встречу! — стукает по моему бокалу пальцами странной трубкой.
От Макара тянет дымком, но каким-то неправильным.
— Не думал, что ты придешь! — усмехается. — Мы же расстались и все такое.
— Мы и не встречались!
Не хочу выглядеть так, словно мне тошно. Отпиваю еще немного.
Макар прав, следующий глоток проходит легче. Я его вообще не чувствую. Как будто воду пью.
— Еще не поздно все изменить, бейб. Давай снова попробуем? — предлагает Макар.
Спьяну? А что будет потом? Мне он не нравится.
Вернее, он раньше нравился, к тому же он непротивный.
Но стоит совсем близко — красивый, с идеальной прической, с модной татушкой на раскачанных бицепсах, а мне совсем не хочется ничего.
Просто плевать!
Я не могу перестать думать о лжи, в которой жила. Больно думать об этом.
В голове словно иголки набиты. Громкая музыка только делает хуже.
Я думала, что смогу отвлечься. Но уже хочу убежать.
Оглядываюсь по сторонам, ища тихое место, чтобы просто забиться в него и отсидеться.
— Проблемы? — Макар вдыхает дым, выпуская через ноздри. — Тогда просто забей на них.
— Что ты знаешь о проблемах? — спрашиваю в сердцах.
— Много чего!
— Например?
— Предки разводятся. Делят дом и думают, кому спихнуть расходы за мое обучение, проживание и секцию спорта. То есть решают, на чью шею спихнуть меня.
Макар забирает у меня опустевший бокал и всовывает второй, взяв его со столика.
— Все так плохо?
— Ага. Может быть, вообще решат, что я дорого им обхожусь. Вернее, уже сказали! Отобрали подаренную тачку, — делает расстроенный вид.
— Мне жаль.
— Забей. Не будем говорить о плохом, бейб. Просто давай расслабимся?
Новый бокал коктейля исчезает быстрее предыдущего.
В голове появляется легкий туман.
Музыка уже не кажется отвратительной. По ней хочется плыть-плыть-плыть…
Пофиг, куда. Пусть даже в руки Макара.
Он вполне симпатичный и свободен. Ксю сказала, что с Риткой он только один раз, а сейчас свободен.
Иду танцевать с ним. Становится легко и жарко.
Руки Макара повсюду.
Они оплетают, тянут в сторону. Но я ускользаю. Чтобы потанцевать.
Просто забыть обо всем под музыку.
Отплясываю, пока ноги не начинают гудеть, а легкие колоть.
Внезапно получаю от кого-то локтем. Через секунду на платье расползается мокрое, липкое пятно. Потеки стекают по шее.
— Эй!
Тот, кто облил меня пойлом, даже не остановился. Просто махнул рукой, отвали.
— Не хочешь?
— Что?! — с трудом отзываюсь на голос Макара.
Он говорит что-то еще. Я не могу разобрать ни слова.
Макар вытаскивает меня за руку. Во рту сухо, как в пустыне.
Снова предлагает выпить.
Глотаю жидкость, как воду. Язык совсем ничего не чувствует.
В ушах шумит, перед глазами плывут огоньки. Пол под ногами тоже плывет почему-то…
Я стою, а он плывет. Хотя только что было совсем наоборот, когда танцевала.
— Ты облилась и совсем мокрая, — смеется Макар. — Домой подбросить?