Неправильная няня или Уборщица для олигарха (СИ)

  
Неправильная няня или Уборщица для олигарха
 
Яна Кроваль
   
Пролог 1
 
Любой ребёнок хочет быть понятым,
любой мужчина — влюблённым,
а любая женщина — любимой…
Очередной тяжёлый день подходил к концу. Мне оставалось убрать только один этаж огромного офиса, расположенного в высотном бизнес-центре. Каждый кабинет, все коридоры и закутки… И начать я, разумеется, решила с подсобки у лестницы. Как всегда. Вот только сразу добраться до нужной двери не получилось — в самом углу, вальяжно раскинув ноги, сидел взъерошенный подросток и играл в телефон. Как ни странно — без звука…
— Привет, — остановившись в паре метров, поздоровались я. — А что ты здесь делаешь?
— Не твоё дело! — злобно огрызнулся парень, не отрываясь от стрельбы по врагам. — Иди отсюда.
— Вообще-то моё, — вздохнула.
Никогда не любила наглецов. Маленькие они ещё забавные, но уже в подростковом возрасте становятся невыносимыми, а вырастают в такое, что ни говорить, ни вспоминать не хочется. Нахлебалась в своё время по самое не могу. В школе.
— Мне надо пройти вон туда, тебе за спину, — пояснила, не дождавшись реакции.
Главное — терпение…
Вскинув брови, паренёк удивлённо покосился через плечо — и неохотно подвинулся, предоставив мне доступ к двери.
— А ты что, уборщица?.. — заметив швабру с ведром, поинтересовался парень.
О, как мне хотелось сказать "нет"! Закричать, заплакать…
— Да, — вместо этого улыбнулась я.
В ответ пацанёнок презрительно фыркнул:
— Не верю! Все уборщицы либо жирные старухи, страшные, как смертный грех, либо необразованные узкоглазые, ничего не понимающие по-нашему…
— Это не так, — подавив возмущение, как можно мягче возразила я.
Потому что моя сменщица действительно была, как он выразился, "узкоглазой". Однако говорила практически без акцента… Да и высшее образование у неё было. Пускай с дипломом какого-то их, местного университета — но было! В то время как у меня не было никакого.
— Докажи! — встал в позу парень. — Где твоя форма?
— У меня её нет, — пожала плечами. — И никогда не было. Здесь это необязательно. Зато у меня есть ключи от подсобки со швабрами. И пропуск.
— А на нём написана должность?
— Конечно, — кивнула.
И выудила из заднего кармана карточку, которую пацан жадно выхватил у меня из рук.
— Дарина?.. — вчитавшись, вопросительно протянул он. — Значит, ты всё-таки нерусская?
Звучало обидно. Но привычно.
— Это древнеславянский вариант имени "Дарья", — спокойно пояснила я. — А так — не знаю. Во мне всякого намешано. Собственно, как и во всех нас. Включая тебя.
Здесь парень, естественно, возмутился.
— Неправда! — вскричал он. — Я чистокровный русский!..
— С карими глазами? — тотчас парировала я.
Да-да. Именно так. С завораживающими карими глазами в обрамлении длинных чёрных ресниц… И тёмными волосами. Вроде мальчик, а уже красавец… Эх. Наверняка не одной девушке сердце разобьёт… Если ещё не разбил.
— У тебя у самой не голубые! — замявшись, всё-таки нашёлся пацан.
Но меня было не так-то просто запутать.
— Знаю. Они серо-зелёные. Потому я и говорю, что во мне много всяких наций намешано. И это не страшно.
Здесь парень окончательно сдулся — и вновь уткнулся в телефон… Однако я уходить не торопилась.
— Ну, чего стоишь? — спустя пару минут не выдержал пацан. — Работай иди, уборщица. Не мешай мне.
— Фу, как грубо… Мы же так хорошо разговаривали.
— А что грубого? — тотчас вскинулся парень. — Ты уборщица — вот и убирайся. Отсюда.
— Не могу. Во-первых, здесь моё рабочее место. Во-вторых, мне надо вымыть и этот угол тоже. А пока ты сидишь на полу, я не могу этого сделать…
— А если я не хочу уходить? — посмотрел на меня пацан. — Что тогда?
И мне почему-то стало его очень жаль… Хотя на сироту или беспризорника он был совершенно не похож. Одежда хорошая, телефон не из дешёвых… Но я по себе знала — порой наличие дома и официальной семьи ничего не значит.
    
Пролог 2
 
— Тебе некуда идти?.. — помедлив, опустилась рядом.
— Почему некуда? Есть. Просто мне туда не хочется.
Похоже, мои предположения подтвердились… Бедный мальчик.
— А сколько тебе лет? — спросила следующим.
— Четырнадцать.
Тот самый возраст становления личности… Самый опасный возраст.
— Ты не хочешь возвращаться домой?
— Домой — хочу, — с готовностью сообщил парень. — А к папе — нет. Я его ненавижу.
Я своего отца тоже иногда ненавидела. Особенно в состоянии алкогольного опьянения. Но больше всё-таки любила… А вот мачеху — его вторую жену, которая требовала, чтобы я называла её матерью — на дух не выносила. Ни в каком виде.
— И часто ты так убегаешь?
— Первый раз. Достал своим контролем.
Так я и думала…
— Он работает здесь? — уточнила.
— Ага. После школы притащил меня сюда и сказал ждать, пока он освободится. А я собирался с ребятами Друида завалить…
— Это из какой-то игры?.. — предположила.
— Да. У нас отличная команда… Но без меня они не смогут выполнить задание Наставника.
Нда. Тут собеседника мне было явно не понять. Я никогда не играла в игры. Ни одна, ни с друзьями. У меня и компьютера-то до сих пор не было… В классе информатики был, а у меня — нет! Грустно…
— Но ты же понимаешь, что не сможешь прятаться здесь вечно?.. — вернулась к более близкой теме. — Что тебе придётся вернуться к своему папе, пока он не начал тебя искать?
— Пускай лучше поищет! Если вообще будет искать…
— Будет. Будет, поверь.
Уж я-то знала.
После смерти матери мой отец тоже вроде как не хотел видеть меня дома. Предпочитал моему обществу бутылку чего-нибудь горячительного… Но всё равно искал, когда я сбегала. Даже трезвел ненадолго. И брался за ум… Чем я и пользовалась, раз за разом повторяя один и тот же трюк, пока он не перестал действовать.
— Найдёт и накажет, — добавила, замявшись.
Уж очень яркими вышли воспоминания. До боли… Во всех смыслах. Потому что в конце концов у отца кончилось терпение — и после очередного общения с полицией он напился и избил меня так, что я неделю в школе не появлялась… Впрочем, там на это никто не обратил никакого внимания. Привыкли.
— Папа никогда меня не наказывает, — между тем усмехнулся пацан. — Ему на меня плевать.
— Всё когда-нибудь случается впервые… — я вынырнула из горьких воспоминаний и посмотрела на собеседника. — Раньше не наказывал, а в этот раз решит вплотную заняться твоим воспитанием — и лишит компьютера. А ребята, устав ждать, возьмут и найдут себе нового товарища. И выполнят задание. Без тебя…
— Не посмеют! — то ли испугался, то ли взбеленился парень. — Я танк! У меня лучшие доспехи… Да они без меня никто!
— Всегда найдётся кто-то на замену, — назидательно заметила я. — Возможно, не лучше, но сильнее. Или ребята просто натренируются — и ты больше никогда им не понадобишься. Хотя бы потому, что уже никогда их не догонишь…
Да, это был удар ниже пояса — но так и правда могло произойти… Если, конечно, я верно понимала принципы игр.
— Если они так поступят — то мы больше не друзья! — стиснув зубы, заявил пацан.
— Скорее, наоборот — не они, а ты перестанешь быть их другом. Ведь это ты бросил их одних…
— Они поймут! Их самих иногда наказывают…
— На сколько? На день? На неделю?..
Судя по молчанию, я попала в яблочко.
— Пойми, если чаша терпения твоего отца переполнится — ты можешь лишиться развлечений на гораздо более долгий срок… А то и навсегда.
Здесь парень основательно задумался — и я отпраздновала маленькую победу.
— Возвращайся к отцу, — посоветовала тихо. — Пока не поздно.
— Нет, — упрямо буркнул пацан.
— Боишься?
— Нет!