Бесы (Приключения блудного Дракона)
БЕСЫ (приключения блудного Дракона)
https://ficbook.net/readfic/3144302
Направленность: Слэш
Автор: готикк (https://ficbook.net/authors/586796)
Соавторы: independent
Беты (редакторы): Fereht
Фэндом: ОриджиналыПерсонажи: Ал, Лет,
Рейтинг: NC-17
Жанры: Романтика, Повседневность, POV, SongficПредупреждения: Насилие, Нецензурная лексика, Элементы гета
Размер: Макси, 224 страницы
Кол-во частей: 14
Статус: закончен
Описание:
История нашей любви.
Посвящение:
Тебе, любимый.
independent https://ficbook.net/authors/316735
Публикация на других ресурсах: Уточнять у автора/переводчика
Примечания автора:
Интересны бывают повороты жизненного пути или лучше сказать судьбы. Живут два человека. У каждого семья, работа, увлечения, свой мир. Каждый идет по своей полосе. Порой извилистой, даже прерывной, но идут. И вдруг очередной виток, и вот линии пересекаются, связываются узлом. Смотришь и не понимаешь, где чья…
Но человек-странное существо, ему страшно признать свою принадлежность. И поэтому он отрицает вначале все: интересы, взгляды и много другого. Но судьбы уже пересечены, связаны. И ты ежедневно вплетаешь новые нити, укрепляя, улучшая, создавая.
Друзья, мы решили усилить дрочэффект музыкой, так что не ленитесь, включайте, там где указано и наслаждайтесь)))
Обложка к Бесам:
https://pp.vk.me/c623729/v623729081/46267/zCccD9-4sW8.jpg
====== Глава 1 (пов Ал ) ======
Ночь, растекаясь за окном черным призраком, еще только выползает из своего логова, съедая картинки яркого дня, приглушая звуки и делая их особенно резкими, бьющими по нервам. Но в моей душе эта таинственная особа уже давно царствует вовсю, проникая своими черными щупальцами в самые сокровенные тайники и кладовые. Третий день как мы в ссоре, и все стало не так. Все валится из рук, не дает работать, думать и даже дышать, выбивая из привычной колеи. Злюсь, как бес.
Бросив безуспешные попытки сосредоточиться на работе, резко встаю из-за компа, опрокинув черное потертое кресло. Сидящий на подоконнике Кот, до сих пор смотревший в темный проем окна, оглядывается на возникший шум. В умных желтых глазах осуждение: «Хорош херней страдать, всех глюков распугаешь».
— Не бАись, Кот, выплыву, — заверяю любимую зверюгу, но на душе откровенно погано. Ладно, любимый. На деловую встречу, значит, поехал? В Питер? Да скатертью тебе дорога! Посылаю воздушный поцелуй на северо-запад тебе, улетевшему по М11 вдогонку за уходящим за горизонт солнцем. Нахожу в дальнем ящике стола давно забытую пачку сигарет, прикуриваю одну дрожащими от передоза кофеина, а может, из-за вконец расшатанных нервов руками и вдыхаю ментоловый дым. Давно не курил, да еще так глубоко затянулся, что захожусь в хриплом кашле. Никакого облегчения не чувствую, только еще сильнее злюсь на эту блудливую суку и самого себя, потому что такой же сучок. И зачем я в этот «блядский телефон» так вцепился? Подхожу к окну, и теперь уже на пару с Котом всматриваемся в сгущающуюся тьму.
А ты хорош! Полетел, значит? Неспроста тебе такое погоняло дали: Лет. Любимое имя комом застревает в горле, заставляя снова закашляться. Дымящая соска летит в окно. Что за гадость? И почему я три года не мог оторваться от этого дерьма?
Точно, с ним едет. Ржут на пару надо мной, педрилы хуевы! Жесткий диск в черепушке выкидывает все новые и новые файлы: «Питер… Любовник… Раз в месяц… Ты ему не угодишь…» Сука! Да что ж мне так везет-то?! В голове все кипит, на колеса ревности накручиваются мельчайшие подробности нашего конфликта. Память цепляется за незначительные фразы и факты, укрепляя уверенность в твоей измене. Просто схожу с ума: неужели это — все?
Но я этого так не оставлю! Еще не утеряны, кажется, ушедшие в небытие знакомства, связи, случайные и не совсем. Еще только открываются кабаки и клубы с их разудалой жизнью под девизом «no problem». Ну что, зуб за зуб?! Месть будет горько-сладкой и нестерпимо грязной. Мысленно уже проклинаю себя за несносный характер и жопой чую, что огребу по полной. Но и тебе достанется будь здоров.
Зачем? Зачем были все эти ласки? Меня кидает в жар от одной мысли о наших ночах. Фразы… В голове сплошная каша из наших слов, выкриков, стонов. Зачем заставил меня полюбить, снова окунуться в этот бездонный омут? А я-то хорош! Ведь слово себе дал, больше никогда и ни за что. И на тебе! Втрескался по самые помидоры.
Я смотрю в окно, в эту беспросветную тьму. Глажу по мохнатой голове Кота и ничего не понимаю. В голове одни вопросы, ответов на которые нет. Зачем просил съехаться? Зачем наезжал на меня с этим клубом и чертовым телефоном, если сам хотел и дальше вести разгульный образ жизни? Стоило против шерстки погладить, и все. Полетел на запасной. Меня уже просто несет, адреналин захлестывает кровь. Желание отомстить и сделать также больно отключает мозг.
— Вперед, билять! — озлобленная улыбка тянет губы. Не смешно ни разу, но надо же мстить, без этого никак. Это только девушки месть считают холодным блюдом, драконам же подавай все огненно-горячим.
Быстро влезаю в привычные шмотки. Любимые узкие кожанки на тощих бедрах, ремень с черепом на пряжке, а то как бы не потерять на полдороге гордость Гота, купленную за ахуенные бабосы. Потом месяц впроголодь жил. К поясу прицеплены за карабины звенящие на ходу цепи. Черная футболка с оскалившимся доисторическим ящером, пару крестов на шею. Нормик. На запястья — напульсники, проклепанные шипами, феньки какие-то. Сойдет. Пару готичных колец на пальцы, куда ж без них? Подхожу к зеркалу, привычным жестом подвожу глаза. Красавец! Как тогда, в том баре, где ты сидел в дальнем углу, освещенный тусклым светом лампы, и буравил мою спину взглядом, от которого у меня мурашки по коже бежали. Выпинываю себя из этих мыслей, приносящих столько боли. Сам себе ору: «Похуй! Смотри, какая няха! Да ты кому хошь мозги выебешь, ну, или что другое — это по обстоятельствам».
Подмигиваю себе зелёным глазом и снова зависаю. В чьих глазах сейчас тонешь ты? Кому улыбаешься и даришь свои ласки? Улыбка сползает с лица, и новая волна обиды захлестывает сознание. Отворачиваюсь от своего отражения и мыслей о тебе и, вжикнув молнией на косухе, стремительно вылетаю за дверь. Уже в лифте причесываю черные крашеные патлы собственными граблями.
***
Из темноты ночи спускаюсь в сумрак подземелья. Любимая тусовка местных готов в древней, как мир, развалюхе в центре старого города встречает все теми же почти забытыми запахами и звуками. И называется сие чистилище «Грот». Кабачок так себе: душный подвал, готические арки, стены, выложенные природным камнем. Давящий полумрак, из которого неизменно выплывает огромного размера администраторша Анна Сергеевна и молча указывает случайным посетителям на гардероб, спрятанный в одной из ниш. Повинуются ей все и сразу, ибо своими внушительными габаритами дама моментально подчиняет, подавляя всякое желание что-то вякнуть в протест.
Вечер будничного дня, и кабак полупустой, но несколько кандидатов на премию Дарвина* зависли здесь, топя скуку в пиве. Негусто, конечно, но один парнишка сразу притягивает мой взгляд. Маратик-засранец стоит у стойки бара и нагло улыбается мне, завлекая горящей чернотой татарских глаз и чувственной вертлявостью узкой задницы. Я знаю его давно, познакомились еще на первом курсе универа, когда окунулся в эту показушно-мрачную среду. Не по-детски, чуть ли не с первого взгляда, запал на этого потомка Чингисхана. Даже не понимаю, что мне в нем так понравилось или зацепило. Впрочем, я всегда был влюбчивым, увлекался то одним, то другой, а то и просто картинкой из манги. Да и парнишка оказался веселым и неглупым. Всегда был не против что-то замутить, познакомиться поближе, потискаться в тесной кабинке сортира, ну, или ещё в каком укромном уголке, особо не скрывая свои предпочтения.
Приближаюсь к знакомцу, который заливается пивасом и слегка пританцовывает в такт оглушающему трансу.