"Фантастика 2023-185". Компиляция. Книги 1-17 (СИ)
Итак, подумал Брок, что мы имеем? Открытую дверь в офис. Поскольку сам он ее не открывал, а уходя на обед запирал точно, то открыть ее могла только Сашенька. Или вор, услужливо подсказало сознание. Или вор, согласился Брок, тем более, что на изящную белокурую девушку, каковой являлась его дочь, худой очкастый парень с растрепанной шевелюрой, восседающий за ее столом, ну никак похож не был. На вора, откровенно говоря, тоже. Как-то уж очень не вязалось ошарашенное выражение его вытянутого лица с типичным представлением о представителях воровской профессии. Хотя Брок видывал в своей практике всякое. И доктора наук бандюганами оказывались. Так что первое впечатление о незнакомце он проигнорировал. А тело сыщика сделало то, о чем сознание еще и подумать не успело — оно прыгнуло к своему рабочему столу и выхватило из его верхнего ящика пистолет, стреляющий резиновыми пулями.
— Руки вверх! — произнес Брок сакраментальную фразу. Сознание наконец догнало тело и обрело некоторую уверенность. Тем более, очкарик не предпринимал никаких враждебных действий. Напротив, он засмеялся. Правда, несколько натянуто.
— Ха-ха-ха, Олег Константинович. Я сдаюсь. Только объясните мне, ради бога, как вам это удалось? — Парень встал из-за стола и обвел вокруг руками. — И, самое главное, зачем?
— Но-но-но! — покачал пистолетом Брок. — Разговорчики!.. Мне еще и не то удается. Руки, как говорится, за голову, оружие — на пол.
— Олег Константинович!.. — скривился парень и плюхнулся на стул. — Прошу вас, хватит шутить. У меня уже голова кругом. Я ведь правда не понимаю, зачем вы тут все поменяли? Вы что-то глобальное затеваете? А почему мне не сказали? И все-таки я не могу понять, как вы успели? Я ведь только домой сбегал, перекусил — и сразу назад. Часа не прошло!.. Нанимали кого-то? Без меня обошлись, значит…
В голосе худощавого воришки послышалась такая неподдельная обида, что Брок засомневался в собственной адекватности. Пистолет в его руке дрогнул.
— Что вы имеете в виду? — процедил он. — Где и что я поменял? И что я вам должен был сказать? — Затем сыщик все-таки не сдержался и выкрикнул: — Да кто вы такой-то, ешкин вы кот?!
Парень снова поднялся со стула. Теперь в глазах его появилась растерянность другого рода. Он наконец-то посмотрел на Брока с испугом. Но боялся он явно не пистолета в руке сыщика, а, скорее, того, что он прочитал в его взгляде и что услышал из Броковых уст. Помимо испуга и растерянности, его взгляд выражал, пожалуй, еще и сочувствие.
— Олег Константинович, вы не волнуйтесь, право слово! Давайте я врача вызову…
— Рано еще врача-то, — буркнул сыщик, не зная, что и предпринять в этой нелепейшей ситуации. — Я ж не стрелял пока.
— А… будете?
— Смотря как вести себя станете.
— Я хорошо себя буду вести, вы только не волнуйтесь, — словно с маленьким ребенком, заговорил очкарик с Броком. Сыщику это не понравилось.
— Вы тут не сюсюкайте! Садитесь и четко отвечайте на мои вопросы. Руки медленно положите на стол прямо перед собой. Вот так. Если дернетесь — стреляю без предупреждения.
— Сажусь, сажусь! — закивал парень и, вытянув руки, стал медленно опускаться на стул. — Вот, сел. А руки — вот они, — осторожно пошевелил он пальцами. — Спрашивайте, пожалуйста. Я готов.
Брок снял наконец-то пальто и шапку, вытер шарфом вспотевший лоб, затем выкатил кресло из-за стола и сел напротив незнакомца. Целиться он в парня перестал, хотя и по-прежнему крепко сжимал рукоять пистолета.
— Итак, — четко и сухо бросил сыщик, глядя прямо в запотевшие вдруг стекла очков странного посетителя. — Ваша фамилия?
— Андратов.
— Имя? Отчество? Пол?
— Мирон Игоревич. Мужской.
— Вы ж сказали — Андратов, — нахмурился Брок.
— Д-да… — хлопнул челюстью парень.
— А теперь говорите — Мужской. И что еще за Мирон? Кличка? Блатное погоняло? — Каждое слово сыщика щелкало подобно хлысту. И собеседник после каждого такого щелчка стал вздрагивать, будто и впрямь принимая удары.
— Н-нет!.. — проблеял он. — Меня зовут так — Мирон. А мужской — это пол. Вы же спрашивали пол.
— Я спрашивал вас, а не пол. Зачем мне спрашивать пол? Вы что меня, за дурака тут держите? — неожиданно стал закипать Брок.
— Нет-нет, я вас не держу! — испугался парень.
— Ах вот как? — Ноздри сыщика раздулись от накатившего гнева. — Вы меня не держите? Может, мне уйти? Чтобы вы закончили свои черные делишки?!
Пистолет запрыгал в руке Брока и уставился зрачком ствола в лоб парню. Тот внезапно уронил голову на руки, и плечи его затряслись.
На сыщика это подействовало отрезвляюще. «Что же это я? — с тревогой подумал он. — Совсем нервы ни к черту стали… Навалилось все сразу: Сашенька, Костик, теперь Мирон еще этот! Но ведь я-то кто? Я ведь сыщик, а не просто так пострелять вышел! Надо же как-то брать себя в руки! Или… это уже старость?..» Брок так испугался последней мысли, что даже почему-то сунул за пазуху пистолет. Привстал и склонился над плачущим парнем:
— Ну, ну, будет… — скупо выдавил он. Вытянул руку и коснулся трясущегося плеча. — Приношу свои извинения за грубость. Я сейчас дам вам воды. — Сыщик двинулся к застекленному шкафу, где держал обычно минералку. Саша много раз намекала, что пора бы обзавестись небольшим холодильником, но Брока душила жаба. На оргтехнику он денег не жалел, а вот на холодильники-чайники всякие… Минералку можно и теплой выпить, а обедать они все равно домой обычно ходят, продукты держать в офисе незачем. Чай же превосходно готовится в обычной банке с помощью дешевого кипятильника.
Растрепанному, шмыгающему покрасневшим носом Мирону, судя по всему, и теплая минералка очень понравилась. Даже очки отпотели, а пунцовое минуту назад лицо стало потихоньку принимать естественный цвет. Брок же расщедрился настолько, что порылся в глубинах стола и вытащил начатую пачку «Парламента». Сам он не курил, но для особенных посетителей держал и «Парламент», и «Яву», и «Беломор» — для любой из возможных ситуаций и статуса клиента. Ну, или почти любой. На сигары и кальян он все-таки не расщедрился.
— Курите, — положил он сигареты перед Мироном.
— Не имею такой привычки, — буркнул тот. — Вы же знаете…
— Да откуда я могу это знать?! — всплеснул руками Брок, вновь начиная раздражаться, но тут же опомнился, взял себя в руки и снова опустился на стул. — Ладно, продолжим. Готовы?
— Готов, — кивнул парень, опустив глаза. Похоже, ему было очень стыдно за слезы. Но, тряхнув шевелюрой, он все-таки поднял голову и сказал Броку с обидой: — Только не надо меня на «вы», Олег Константинович. Чем я уж так-то перед вами провинился?
Брок неопределенно мотнул головой, хотел возмутиться, но передумал. Он решил избрать иную тактику, более мягкую, по-возможности соглашаться с очкариком. Если парень ненормальный, это его успокоит. А если ведет какую-то хитрую игру… Что ж, хитрости и ему не занимать. Все-таки раза в два постарше этого лохматика будет. И поопытней, соответственно. Приняв такое решение, сыщик полностью успокоился. Широко улыбнулся и кивнул:
— Ничем ты передо мной не провинился, Мирон. Что ты! Ну, залез ненароком в чужой офис, с кем не бывает. Типичный, знаешь ли, случай.
— Да Олег же Константинович! — подскочил Мирон, но, вспомнив о том, что дергаться не велено, снова рухнул на место и с отчаянием вцепился в шевелюру. — Ну что же вы такое говорите? Куда я залез? Неужели вы меня не узнаете?
— Узнаю-узнаю, — не переставая улыбаться, замахал руками Брок. — Ты ж Мирон. Правильно?
— Правильно, — неуверенно улыбнулся парень.
— Вот видишь, мы уже почти пришли к согласию. Осталось выяснить мелочи. Например, кто ты такой?
— О-о-ооо! — вскинул Мирон к потолку руки. Потом жалобно посмотрел на сыщика и простонал: — Я ваш помощник.
— В каком смысле?
— В производственном.
— То есть? — Брок продолжал улыбаться, потому что губы отчего-то перестали его слушаться. Равно как и мысли. Они разлетелись по закоулкам сознания и, похоже, протрубили отбой.