Верь в меня (СИ)

Остановившись сбоку от меня, Артём упирается бёдрами в металлические поручни. Руки скрещены на груди. На меня смотрит как-то задумчиво. Мне ещё больше неловко.
— Что? Что ты так на меня загадочно смотришь?
— Анастасия Александровна, а была ли ты когда-нибудь в Стамбуле?
— Нет, а что?
Ухмыльнувшись, Артём тянется к карману своих модных брюк, чтоб уже через мгновение достать оттуда айкос и тоже закурить.
— Ну блин… Артём, что за интрига?
Выпустив в сторону серую струю пара, босс начинает улыбаться.
— Контракт заключил с турками. Покатаемся в сентябре.
— Ты сейчас серьёзно? — округляю глаза, он сейчас шутит или же нет?
— Ага. Фирма за всё платит. Поедешь вместе с девочками.
Погрузившись в недолгий ступор, осмысливаю слова Артёма. Я работаю в модельном агентстве уже почти год и это первый раз, когда меня зовут вместе с девочками. Обычно модели ездят за границу без меня.
— У меня нет загранпаспорта, — с грустью в голосе выдаю я.
— Не проблема, сделаем, Насть.
— Угу.
Легко толкнув меня плечом, Артём спрашивает, мол, чего я такая грустная. А я и сама не знаю. После свадьбы Лёхи во мне будто что-то надломилось. Виной тому Потоцкий. Я будто откатилась назад, когда постоянно прокручивала в своей голове картинки из прошлого, жила ими. Меня жутко бесит это депрессивное состояние, оно нереально ухудшает качество моей привычной жизни.
— Я рада, Артём. Просто задумалась о своём.
— Я так и понял. Ладно, идём посмотрим, что ты там сегодня наснимала.
— Э-м-м… Ну, идём.
Открыв передо мной дверь, Артём отходит в сторону. По очереди выходим с балкона.
Сев на стул, правой рукой управляю компьютерной мышкой. Нахожу папку с файлами. Остановившись за моей спиной, Артём устраивает руки по бокам от меня, упёршись ладонями в спинку стула. От этой близости по телу проходит ещё одна волна дрожи, но я делаю вид, что всё ок.
Завершив просмотр фотосессии, Артём, как обычно, хвалит меня, говорит, что я умница и в таком духе. Ничего необычного между нами не происходит, но сердце всё равно стучит волнительно.
— Эта последняя съёмка на сегодня? — спрашивает Артём.
— Да, — отвечаю, завершая работу компьютера.
— Я в твой район еду, могу подвезти домой.
— А я не собираюсь домой, у меня ещё сегодня работа.
Артём хмурится.
— Ты ещё не устала, Насть? Пашешь как проклятая.
Натянуто улыбаюсь. Артём так всегда говорит, но я менять ничего не собираюсь. Платит он мне даже больше, чем прилично. Но чтобы закрыть свои кредиты, помогать родителям и жить на широкую ногу, как я привыкла, мне приходится в свободное от основной работы время проводить фотосессии. Артём, естественно, про них знает.
— Бессмертные пони не устают.
— Мужика тебе надо, а не вкалывать наравне с мужиками.
— Ой только не надо сейчас читать мне эти лекции, — продолжаю натянуто улыбаться, не люблю, когда мне в душу лезут со своими грязными тапками.
— На феминистку ты непохожа.
— А я никогда и не боролась за равноправие.
— Хм… Интересная ты. Ладно, ещё как-нибудь обсудим этот момент.
* * *
На запланированную съёмку прихожу немного заранее, как обычно. Здороваюсь с сотрудниками фотостудии, оплачиваю аренду съёмочного павильона. Здесь меня хорошо знают почти как свою. Предлагают выпить кофе, но я отказываюсь — во мне его и так уже хоть отбавляй. Говорят, кофеин бодрит, но со мной это больше не работает. Хроническая усталость и плотный график истощили меня донельзя, но я не сдаюсь. Я же упёртая как баран.
Настраиваюсь на рабочий процесс.
Отрегулировав комфортную температуру кондиционера, снимаю с себя рубашку и остаюсь в одном топе. Когда я скачу возле клиента как кенгуру, мне очень жарко. А сегодня — так тем более, август выдался чересчур жарким.
Синхронизирую фотоаппарат с импульсным светом, настраиваю баланс белого, чтоб облегчить себе постобработку. Делаю пробный снимок и слышу приближающиеся шаги. В комнате открывается дверь. Я только голову успеваю повернуть.
Секунда. Две. Три…
Взглядом прохожусь от начищенных до блеска туфель и вверх иду по стройным, длинным ногам.
 
Если меня кто-нибудь спросит, что такое удар под дых, то я, не задумываясь, отвечу: это когда ты охуела в прямом смысле слова.
Я смотрю на Потоцкого, а он на меня. Приближается шаг за шагом. Улыбается.
Блядь… Как он может улыбаться в такой момент? Я ни жива, ни мертва. Белее мела моё лицо. А пальцы сжимаются в кулаках. Злость. Шок. Не понимаю, что правильно чувствовать в этот момент. Впрочем, я же совсем неправильная и эмоции у меня всегда неподходящие, сменяют друг друга за секунду.
— На Виталика ты непохож. Что за постанова, Потоцкий? — я звездец какая сейчас злая.
— А я рад тебя видеть, Настенька, — обнаглев, равняется со мной и руки тянет, чтоб привлечь к себе за талию.
— Пусти, — через зубы цежу я.
— Не хочу, — качает головой и таки тянется к моему лицу, по скуле проводит тыльной стороной ладони. — Неужели не рада меня видеть?
— Ты выбрал весьма странный способ для встречи.
— Зато ты теперь точно не сбежишь. Моя. На целый час.
Кольцо его рук ещё сильнее сжимает мою талию.
— Ты идиот, Потоцкий. Тебе некуда было деть двести долларов? Не пробовал приглашать девушек на свидание по стандарту: в ресторан?
— А ты бы согласилась?
Вздыхаю. Руки тяну назад, чтоб разжать его пальцы. Не отпускает, гад.
— Дань, отпусти, а? Что за детский сад? Я же не твоя любимая игрушка. Со мной так нельзя, понимаешь?
— А как с тобой можно? Насть, давай погорим серьёзно.
— После всего как-то не очень хочется. Год прошёл. Я переболела тобой.
— Пиздишь, — усмехается нагло.
— Короче, давай займёмся фотосессией? Иначе я сейчас психану и уйду. Понятно?
— Да куда ты пойдёшь? Я же специально приехал. К тебе. Ради тебя.
— Ты же не глухой. Фоткаться сейчас будем. Если не согласен, то вон выход, — еле держу себя в руках.
  
7. «Другая не нужна»
 
Данил
— Расслабься, — командует Настя, щёлкая меня в хрен знает который раз на свой громадный фотоаппарат.
— Абсолютно расслаблен.
Выглянув из-за фотика, недовольно смотрит в мою сторону. Взглядом острым как бритва по мне вверх-вниз. Наверное, в мыслях уже кромсает меня на куски.
— Ты сейчас похож на статую на центральной площади.
— Такой же огромный? — расправляю плечи, осанку делаю ровной.
— Такой же серый и скучный, — ухмыльнувшись, мельком смотрит на циферблат своих наручных часов.
— У меня ещё есть полчаса. Не вздыхай так громко.
Лучше бы я молчал, но хули теперь?! Кажется, хуже быть уже не может.
Закатив глаза, Настя цокает языком. Ощущение, что она меня еле терпит с каждой секундой всё острее. Мне эта фотосессия нахер не всралась — мы оба это прекрасно понимаем, но делаем вид, что реально здесь заперты на двадцати квадратных метрах по очень нужному делу.
Её вспышки меня уже задолбали. Но с другой стороны, наблюдать за Настей во время работы — эстетический оргазм. Она охуенно смотрится с этими подтяжками или портупеей (как ещё назвать ремни, которые удерживают фотик), в облегающем топе и узких голубых джинсах. Я бы с немалым удовольствием записал её на свой телефон, чтоб потом просматривать каждый раз, когда тоска захочет сожрать вместе с потрохами.
— Что ты делаешь сегодня вечером? — спрашиваю между щёлканьем её фотика.
— Работаю с клиентом, приехал ко мне на фотосессию за пятьсот километров, — с важным видом говорит обо мне, подъёбывает, конечно же.
— А потом?
— Не болтай, — строго через зубы. — Давай сделаем вот так.
Показывает на себе, как мне нужно встать. Специально всё делаю неправильно, заставляю её вспыхнуть от негодования и подойти ко мне.
— Ну блин… Потоцкий, — с психом подходит, рук моих касается. — Ай, что ты делаешь? Отпусти. Сейчас же!