30 дней моей мести (СИ)

Проигнорировав наведённую на неё оператором камеру, Матвеева подорвалась с места и под удивлённые взгляды торопливо начала протискиваться через плотный ряд приглашенных на сегодняшнюю вечеринку блогеров.
― Куда собралась? Опять чего удумала? ― уже в проходе на пути к выходу схватил её за локоть взявшийся не пойми откуда пиарщик Кометова. Видимо, сидел где-то на крайних местах.
― Наоборот, ― ему торжественно всучили пустой бокал точно Оскар. ― На сегодня оставляю вас в покое. Я еду домой.
― Хоть какая-то хорошая новость. Вызвать такси?
― Не утруждайтесь. Я на метро.
Честно говоря, Ульяна с удовольствием бы поехала домой на такси, но не рассчитала с деньгами и большую часть отдала на дорогу сюда. Да, можно было, конечно, ребятам позвонить, но беспокоить их не хотелось. На колёсах только Пашка. Саня только собиралась идти сдавать на права, Миша копил на железного друга, а Кристина даже и не думала о вождении. Она любила роль пассажира.
Так что выручить мог бы только Селезнёв, но он, наверное, уже одним глазом спит после долгого рабочего дня. А это ещё нужно сидеть и ждать, пока он соберётся и приедет. Минимум, час. Нет, за это время она уже дважды успеет самостоятельно добраться. Двадцать минут по ветке без пересадок и дома. Стрёмно немного в таком виде тащиться, конечно, но ничего. Да она после посвящения студентов выглядела раза в два хуже. Ещё и вдрабадан пьяная.
Смущало только то, что на улице уже стемнело, а до метро приходилось пробираться через узкую пустынную улицу. Будний день, народ куда-то разбежался. Лишь одиноко горели фонари, освещая пока только распускающиеся и наряжающиеся к лету деревья.
Ульяна без особого воодушевления брела мимо многоподъездного жилого дома, запахнувшись в кардиган. Скрип качелей на ветру на детской площадке и лязг закрывающегося окна где-то на третьем этаже каждый раз заставлял её нервно вздрагивать. Вот вроде всего десять вечера, а темно, как ночью.
Кто-то громко скандалил, через открытую балконную дверь хорошо можно было слышать, как орала на мужика женщина. Жалобно выла бродячая кошка, забыв, что уже не март. Какие-то компании тусили вдалеке, громко смеясь. На неё внимания никто не обращал. К счастью. Да и прохожие были в основном припозднившиеся собачники. Лишь пару человек что-то ей сказали вслед, да один ободряюще присвистнул, а так ничего.
Жилой район обрывался шумной автотрассой. Несколько раз ей уже звонко побибикали. Разве всё так плохо? Кардиган длинный, жопу закрывает, липовый пирсинг она поснимала едва вышла за территорию концертного комплекса. Вполне цивилизованный вид. Может это реакция на в принципе одинокую девушку, бредущую вдоль дороги?
Какой-то мужчина даже тормознул, предложив подвезти. Внешне вроде нормальный и предложение звучало заманчиво, но ей хватило ума отказаться. Нечего искать приключений. Лучше пешочком, целее будешь.
Где-то уже на подступах к многострадальному метро раздался пронзительный свист стирающихся об асфальт колёс. Рядом с Матвеевой резко тормознул жёлтый Феррари. Опустилось автоматическое стекло пассажирского сидения.
― Б***ь, я тебя убью, ― зарычал взбешенно Кирилл. ― Какого х*я я должен искать тебя по всему городу???
Так Ульяна впервые услышала от него мат. Да и таким злым видела тоже впервые.
― А зачем ты меня ищешь?
― Села в машину!
― Зачем?
― Б***Ь, ЖИВО СЕЛА, КОМУ СКАЗАЛ!
― Ладно, ладно. Чего орать-то сразу, истеричка? ― на самом дела она только рада была скрыться от мира в тёплом салоне. Едва та оказалась внутри, спорткар с оглушающим рёвом сорвался с места.
― Как у тебя мозгов хватило свалить без предупреждения? ― продолжал почти орать Кометов, вслепую выуживая сигарету из пачки и закуривая. ― Одной. Ещё и на метро. Давно себя в зеркало видела? Если очень хочется секса с элементами изнасилования могла бы попросить меня.
Забавно, но сейчас его скабрезные шутки даже не удручали. Матвеева видела, что тот нервничает, и ей было это приятно. Вот только почему? С чего ему переживать за неё?
 
― Ты уехал с концерта?
― Разумеется. А Грише руки бы поотрывать. Отпустить полуголую девку одну на ночь глядя!
― Ещё скажи, что волнуешься за меня.
― Я за тебя отвечаю. Еле, б***ь, нашёл. Почему на телефон не отвечаешь???
― О, ― Ульяна озабочено достала смартфон из широкого голенища высокого ботинка, где тот всё это время прятался, чтобы не оттопыривать карманы шорт. Шесть пропущенных. Все от Кирилла. ― Я ж звуки выключила, чтоб не орал.
― Молодец. Просто молодец. Дура, блин.
― Хватит ругаться, ― Матвеева миролюбиво забрала у него дымящуюся сигарету, и сама сделала затяжку. Как приятно. Несколько лет назад она баловалась сигаретами, но потом бросила и с тех пор курила редко. Обычно за компанию и если хорошенько перебухнёт. Но сейчас просто захотелось. Запах приятно щекотал ноздри, а она только что перенервничала, так что типа можно.
Следующие несколько минут они ехали в молчании, кутаясь в табачным дым, который почему-то не выходил через окна, а витал в салоне. Кометов выстрелил из пачки новую, Ульяна неторопливо докуривала первую, равнодушно листая ленту нескончаемых комментариев в инсте к её фоткам.
Новые подписчики, а их количество почти перешло границу в шесть ноликов разделились на два лагеря: одни её ненавидели и не стеснялись об этом сообщить в директе, другие новую девушку любимого певца приняли если не с охотой, то более-менее спокойно. Хотя нет, были и третье: сомневающиеся.
В нашумевший роман они не верили, обвиняя её во вранье: мол, такая лицемерка недостойна бедного золотого Кирюши, и вообще она тварь, которая решила хайпануть на чужой популярности и гореть ей в аду наравне с педофилами, громыхающими с утра пораньше мусоровозками и уродами, что сделали музыку в ВКонтакте платными. М-да, защитницы от бога. То-то девочки расстроятся, когда увидят сегодняшние фотки. Интересно, что тогда про их фиктивные отношения скажут.
В общем, её профиль в Инстаграм с недавних пор стал той ещё помойкой и заходить туда просто-напросто больше не хотелось. А закрывать страницу было поздно, злобные гиены уже вдоволь порезвились в комментариях. Матвеева в последнее время подумывала забить и создать новый. Так было проще.
Молчание, царившее в машине, прервал звонок и дребезжание айфона.
― Да, ― зажав аппарат между ухом и плечом ответил Кирилл. ― Нашёл. Домой везу. А ты где? Можно. Зачем? ― оценивающий взгляд на пассажирку. ― Я спрошу. Ок. На связи, ― телефон кинули на приборную панель. ― «Поедешь в Эдем»?», ― это уже было обращено к спутнице.
― А не рановато? ― поморщилась та. ― Я ещё лет сорок планировала пожить.
― Да нет. Помнишь Лысого?
― Чего? ― не поняла Матвеева.
― Ну Вадика Лысенко. Учились вместе.
― Ну… Вроде, помню.
― Ну вот, он держит ночной клуб в Москве. «Эдем» называется. Приглашает тебя.
― Зачем?
― А я откуда знаю. Ностальгия, видимо, в одно место клюнула. Привет сказать хочет. Так как? Домой тебя везти или ты с нами?
  
Глава 7. «Эдем»
 
Ульяна знала, что пожалеет об этом, когда, оставив машину на соседней улице (привет столичным дорогам и проблемам с парковкой), они входили в интимный полумрак ночного клуба, миновав толпящихся на улице людей, с наслаждением потягивающих айкосы.
Несмотря на то, что ещё не было даже двенадцати, да и вообще, на дворе, зевая, сонно потягивался четверг, народу в небольшом помещении утрамбовалось достаточно. Практически все столики заняты, танцплощадка оживлённо двигалась под диджейские миксы, под потолком сверкали светодиодные лучи, под ногами клубился сухой дым.
 
У высокой стойки, где бармен с ловкостью сразу троих разливал напитки, безмятежно потягивали коктейли разряженные красавицы, стреляющие по сторонам глазками-радарами в поисках потенциальной жертвы. Заведение простенькое, для стабильных среднячков, так что Кирилл на всякий случай нацепил на лицо солнцезащитные очки. Чтоб не узнали.