Опасная беременность. Девочка Басманова (СИ)
— Мы не договорили. Куда ты пропал?
— Мне срочно пришлось уехать, — выдыхаю, осматриваясь по сторонам. Где я вообще? — Но можем встретиться в нашем семейном ресторане через час. Устроит?
— Ладно. Буду ждать там. Не задерживайся.
Глава 19
Глава 19
— Коньяка.
— Пятьдесят грамм? Сто?
— Бутылку, — говорю недовольно, так, будто мне, мужику за тридцать, предлагают молоко, как ребёнку.
— Я смотрю, день у тебя не задался, — брат усмехается, проводит вальяжно пальцем по колючей щетине. Бороду свою сбрил – с чего бы? — Куда умчался, мачо?
— Дела, — откидываюсь на спинку стула, снова витая где-то не здесь. Ильяс сказал, что высадил Ульяну у клуба. И поехал за ней, чтобы она нормально добралась до дома. Но пришлось оставить её у станции метро. А зная эту девчонку – может схлопотать себе неприятностей.
— Так что? О чём ты хотел поговорить?
Этот разговор нужен и мне для нескольких вопросов. Но я его оттягиваю, чтобы подыскать нужный момент.
— Что мы будем дарить родителям? — озвучиваю свой вариант.
— Нет.
Интересно.
К нам не вовремя подходит официантка, ставит коньяк, два стакана и ведёрко со льдом на стол.
— Что-то ещё?
Брат безразлично окидывает девчонку взглядом.
— Нет.
Испугавшись, она убегает.
Бодров такой – в серых глазах вечный холод и жажда прибить кого-нибудь. Не верю, что у него дочь может быть. Он не блядун, в отличие от меня. Но уже сомневаюсь.
Оказывается, его я знаю плохо.
Разливаю выпивку.
— Так о чём ты хотел поговорить?
— Когда дети появятся?
— Ты серьёзно? — не могу удержаться от насмешки. — Позвал меня только за этим глупым вопросом? Это не в твоём стиле. Не юли.
— Почему нет? — говорит как ни в чём не бывало. Но тема отличная. Чего это его петух в задницу клюнул? — Тебе пора.
— На себя бы глянул, — усмехнувшись, прячу улыбку в стакане. — Давай, делай. Я вдохновлюсь и последую примеру старших.
На секунду он замирает. Взгляд меняется, темнеет. И задумчиво, обдумывая что-то в голове, делает глоток шотландского напитка. Хороший, чертяга. Лучше виски, который постоянно хлыщет Громов.
— У меня уже есть дочь.
Сердце делает глухой удар.
Послышалось? Или нет?
Ни хрена. Он сказал чётко.
— Дочь?
Оказывается, я плохо знаю своего брата. Естественно. Он в России не частый гость, приезжает только по важным делам. А так живёт в другой стране. Может, и там у него несколько детей, о которых я не знаю?
— Удивлён?
— Никогда не слышал.
— А ты никогда и не спрашивал, — парирует.
— И как это вышло? — искренне желаю это услышать. Не только потому, что с этим связана Ульяна.
— Не знаю. Переспал с женщиной один раз, она залетела. Не уверен, что там вообще моя дочь, но денег отсылаю. Живёт где-то с бабушкой и дедушкой в ебенях.
Блять.
— ДНК не делал?
— Так поверил, — хмыкает. — Даже если и не моя, мне не сложно. Мать её перед смертью попросила приглядывать за ней.
— И ты приглядываешь?
— Нет. Но думал познакомиться с дочерью. Собственно, поэтому ты мне и нужен.
— То есть позвал ты меня поговорить не о моих детях, а о своих?
— Хитрый лис?
— Хитрый, — утвердительно киваю, сжимая в руках от злости стакан. — Нужно найти?
— Да. Хочу начать участвовать в её жизни. Сам знаешь, с бабами не везёт, все бляди. Так хоть сдыхать буду, а дочь рядом будет.
— Утрируешь. Или в тридцать пять уже песок сыпется?
— Не суть. Её зовут Ульяна. Живёт в каком-то маленьком городке в Волгоградской области. Может, уже переехали тысячу раз. Это всё, что я знаю.
Как смешно. Я знаю о его дочери намного больше, чем он.
Что уж говорить… Испытываю к ней чувств я тоже больше.
— Может, пристрою к кому-нибудь. Замуж выйдет. Есть у меня несколько вариантов.
Что, блять? Пристроит? Замуж?
— Хорошо, — скрипя зубами, выбрасываю. — Я помогу. По скорости – не обещаю, что это будет быстро.
— Ничего. Я не тороплюсь.
Опасно. Ситуация щекотливая.
А желание завладеть Ульяной никуда не делось.
Хуже – у меня появились другие мысли. И планы на неё.
Киваю. Настроя на разговор дальше нет. Но чтобы не вызвать подозрения и снова галопом не сорваться с места, усмехнувшись, продолжаю разговор:
— Так что мы будем дарить родителям на юбилей?
И я снова не с ним. А в своей голове, где уже решил, что буду делать дальше.
Глава 20
Глава 20
Выходной!
Наконец-то! Нужно переделать столько дел, но для начала…
Кручу в руках многострадальную флешку с информацией. Её нужно отдать. Но так не хочется…
Хорошая вещь для шантажа.
Но если не отдам, Басманов будет преследовать меня день изо дня.
Поэтому решительно подрываюсь с дивана, подлетаю к шкафу и лезу на свою полочку в поисках подходящих вещей. Надо потеплее одеться, погода с каждым днём всё хуже. Дождь обещают. Пора надевать колготки с начёсом!
Только вот… На моей полочке ничего нет. Пустая.
Эй, где моя одежда?
— Стас, а где мои вещи? — удивлённо кричу на всю квартиру. Благо она однокомнатная, голос не сорву.
Распознаю шаги Стаса по шарканью. Оборачиваюсь, гляжу на виноватого брата на пороге гостиной.
Чешет макушку, неловко переминаясь с пяток на носки и обратно.
— Систер, тут такое дело… — ой, нет, только не это… — Я там вчера лимонад в толстовке оставил. И, видимо, крышку не докрутил, и все вылилось. Прямо на твои вещи. Но ты не переживай, я уже все постирал!
И бежит в ванную, открывая дверь и демонстрируя уже не работающую машинку.
— Только развесить осталось.
Так вот что он там с самого утра стирал…
Блин, и в чем же мне на встречу к Басманову идти?
— Ладно, — устало выдыхаю, потирая виски. — Ничего страшного.
Я там ещё не весь чемодан разобрала. Точнее, весь. Но там оставила то, что надевать можно на крайний случай. На какие-нибудь дискотеки, дни рождения подруг.
Блин… Запрещёнка для моей бабули. Увидь она эти вещи – выкинула бы с балкона.
Когда брат уходит, достаю все свое добро. С сомнением посматриваю на свои же вещи. Веду пальчиками по кружевным трусикам. Красивые, но ничуть не практичные.
Такие трусы к Басманову надевать?
А у меня точно ничего больше нет?
Ничего! Я специально только свои постыдные вещи не выкладывала.
Блин.
Хватаю платье, из которого вываливается кошелёк. Ого, он всегда был таким тяжёлым?
Может, я что-то спрятала там и забыла?
Хватаюсь за собачку, тяну вниз и тут же закрываю обратно.
Это что? Деньги?
Это не мои.
У меня столько нет.
Стаса? Да ну! У него носки все порванные, я вчера все зашивала!
А если…
Закусываю губу.
Басманов постарался?
Пока мои вещи у него были, подкинул их? Чтобы что? Обвинить в краже? Или чего похуже?!
— Гад! — восклицаю вслух. Негодование растёт с каждой секундой в геометрической прогрессии.
— Ульяна? — вздрагиваю от голоса Стаса и быстро прячу кошелёк под платье. Он же не видел деньги? Вряд ли я объясню, откуда они, да и вообще не хочу. — Ты чего? Все ещё злишься?
— Нет-нет. Это я не про тебя, а про того, кто мне платье с браком продал.
— А. Но уверен, что никто брак не заметит. Оно красивое. А на систер ещё лучше будет.
Слабо улыбаюсь. Да у меня выбора нет. Вообще ничего! Пустой чемодан!
— Спасибо.
Хватаю вещи, убираю пустой чемодан обратно в шкаф. Переодеваюсь в ванной, ощущая себя в ЭТОМ не в своей тарелке.
Хотя раньше я спокойно это носила.
Или это волнение из-за того, что я иду к Басманову?
Не знаю…
Чёрное облегающее платье, как вторая кожа, облепливает тело. Разрез на груди квадратный, обнажает небольшие холмики, которые сейчас аккуратно подобраны обычным бюстгальтером. И выглядит она как-то больше…