С болью в сердце (СИ)

Ну, а как?
Николай Владимирович? Глупо. Мы же с ним на ты.
Просто Николай? Слишком строго, учитывая наши перепалки.
Коля? Это уж совсем, по-панибратски.
— Я не знаю, как к тебе обращаться, честно… — я чувствую, как покраснела до кончиков ушей. Стыдно. Взрослый человек, а общаться с людьми не научилась.
— Так, у меня имя есть. Простое. Коля…
— Так просто?
— А чего? Мы же друзья?
— Наверно… Можно тоже вопрос?
— Давай…
— Почему я не могу отделаться от ощущения, что знаю тебя? Мы знакомы?
— Серьезно? — угорает. — Ты реально не помнишь? Я думал, ты меня троллишь.
Я в непонятках полных.
— Что?
Встает. Стягивает с себя худи. Остается в рубашке.
— Ребят, поможете? — кивает на сцену, обращаясь к своим приятелям.
— Что, Колек? Впечатление на даму произвести хочешь? — подкалывает его один из них. Невысокий плотненький мужичок.
Все поднимаются на сцену.
Да, ладно?
Серьезно будут играть?
Задаю ему немой вопрос.
— Щас все будет… — показывает мне знак окей, соединив в кольцо большой и указательный пальцы.
Парни встают за инструменты.
Коля… Да, Коля! Сам же сказал так его называть.
Берет в руки гитару, вешает ремень себе на плечо. Отходит к парням, раздает указания.
Возвращается к стойке с микрофоном.
Начинают ударные. Гитары подхватывают.
Коля проводит медиатором по струнам, зажимая нужные лады на грифе. Выдавая на выходе очень знакомую мелодию. В сердце все перевернулось. Оно стучит в ритм музыке. Очень много связано с этой песней.
— Этот парень был из тех, кто просто любит жизнь. Любит праздники и громкий смех, пыль дорог и ветра свист. Он был везде и всегда своим, влюблял в себя целый свет. И гнал свой байк, а не лимузин. Таких друзей больше нет…
Внутри все переворачивается. Вспоминаю, как в тайне от отца гоняла на концерт Арии в Екатеринбург с парнями. Ох и влетело мне тогда… Мне всего пятнадцать было.
Волна мурашек пронеслась от головы до ног. Слезы текут по щекам, я не обращаю на них внимания.
Я погружаюсь все глубже и глубже в атмосферу песни… и голос.
Проникновенный. Низкий. Пробирает до глубины души. Не громко. Почти шепотом. Эту песню не нужно орать. Ее проживают тихо.
Мой психолог, тоже отдался во власть эмоций. Закрывает глаза, на самых эмоциональных местах — зажмуривается, чтобы лучше прочувствовать, и отдать это чувство зрителю.
— Ты летящий вдаль, вдаль ангел. Ты летящий вдаль, вдаль ангел. Ты один только друг, друг на все времена. Не много таких среди нас. Ты летящий вдаль беспечный ангел… — подпеваю ему.
Я смотрю только на него. Не могу отвести глаз. Что держит? Я не понимаю.
На проигрыше Коля открывает глаза.
Соприкасаемся взглядами…
Резкий щелчок в моей голове.
Всплывают картинки…
Клуб. Концерт. Я около сцены. Бас-гитарист. Здоровяк.
До меня доносится та самая ситуация. Нас что-то держит, не отпускает. Потом мимолетная улыбка и я ухожу.
Не может быть! Да, я сплю.
Внутри меня плещутся разные эмоции.
От восторга, что все-таки у нас есть такая интересная история знакомства и ностальгии по былым временам, до стыда, что я все это забыла и грусти от смысла песни…
Снаружи же никак это не проявляется. Я остолбенела. Полностью ушла в мир внутренний, чтобы разгрести эти чувства и эмоции, что всколыхнули мою душу.
— Эй, ты что уснула? — касание плеча.
Я отмираю. Коля стоит надо мной с тревогой в глазах. Опять тихо, только негромкие разговоры рядом.
— Нет, я еще под впечатлением… — хрипловато. Прокашливаюсь. — Ты все-таки гад! Что нельзя сразу было сказать? — шутливо прищуриваюсь.
— Я же сказал уже, я думал ты меня так искусно разводишь… — пожимает плечами.
— Да уж… Рокер-здоровяк… в шапке. Ты тогда на бас-гитаре играл, да? Про демонов пели…
— Да… Костяна нет сегодня… А еще от сморчка тебя спас, не забывай… — включил опять свою клоунаду.
Хихикаю.
Нет сил сдерживаться.
— Не надо мне тут! Я сама неплохо справлялась…
Так! А что за сморчок?
А…
Я же его опустила при парнях.
А что там, про него говорили?
 
Резко меняюсь в лице, наверно. Потому что, Коля с беспокойством поглядывает на меня.
Достаю телефон. Набираю номер. Гудки.
— Санек! Привет! Какими судьбами?..
Пропущу мимо ушей то, как он меня назвал, отхватит в следующий раз.
— Борька, а ну-ка скажи мне, кто там папа у Игорька?
— Так, кто-то из областного министерства дополнительного образования и спорта. Точно не знаю. А что?
— Да, что ты говоришь? — полная картина складывается у меня.
— Узнать?
— Не надо. Спасибо, Борян.
Отключаю звонок.
Ну, что Игорек? Один — один?
Ты у меня попляшешь еще.
  
Глава 8. Броня
 
Теперь данная информация не дает мне покоя. Совпадение? Совсем не похоже.
Кому я еще могла перейти дорогу? Прикидываю. Больше некому.
Игорек решил мне отомстить папиными ручками? Не по-мужски.
Коля машет мне рукой перед глазами. Потому, что я тупо смотрю в одну точку, уже несколько минут.
— Да тут я, тут… — нервно тарабаню пальцами по столу.
— Я вижу… — нервничает. — В чем дело?
— Давай в клуб смотаемся? Очень важно!
— Без проблем…
Пытаюсь вызвонить Борьку еще раз.
Не берет.
Может этот Игорь и не в клубе, вовсе. И мы зря едем. Я про него не знаю ничего. Но что-то мне подсказывает, что я на верном пути.
Боря, блин…
Всю дорогу Коля пытается ненавязчиво узнать, что случилось. А я упорно продолжаю отбрехиваться.
Звонок. Борян. Наконец-то.
— Боря, скажи мне, где обитает наш общий знакомый? Работает где-нибудь или нет?
— Матвеев что ль? Ты смеешься? Этот обдолбыш, никогда и нигде, не работал! Папины деньги тратит. А обитает у себя на хате в центре или в клубе нашем. Так, Санек, ты чего задумала?
— Спасибо, Боря. А за Санька отхватишь. Дважды. И очень жестко.
Скидываю.
Буду надеяться, что мне повезет и он здесь. Потому, что к нему на хату не горю желанием ехать.
— Зачем мы сюда приехали? — говорит Коля, а сам плутает в поисках места на парковке.
— Поговорить кое с кем…
Блин…
А если он здесь, что я ему скажу? Что, вообще, делать? Извиниться? Или что? Не знаю… Буду импровизировать.
— Долго будем сидеть? — не выдерживает моего бездействия.
Пока думаю, что ответить, вдалеке замечаю знакомую фигуру. Присаживается на лавочку.
— Нет. Подожди меня, пожалуйста, здесь. Я сейчас.
Выхожу из машины. Меня знатно потряхивает.
Вот, как опустить и обидеть человека — я мастер. А вот, извиняться не привыкла. Потому, что я всегда на сто процентов уверена в своих поступках. И своей правоте. Кроме… Но сейчас не об этом.
Я никогда в жизни не пришла бы к нему извиняться. Но сейчас это касается школы. И я уверена, что, именно, Игорь виновник моих бесконечных проверок. Поговорю с ним. А потом посмотрим, что с ним сделать.
Подхожу ближе. Сидит курит.
— Привет! Помнишь меня? — не нашла других слов.
— Оооо… какие люди… и без охраны… — расплывается в улыбке, которая больше на оскал смахивает. — А нет, с охраной…
Переводит взгляд на что-то позади меня.
Поворачиваю голову в этом направлении.
Да, капец… Попросила же подождать… Коля, блин…
— А чего пришла? Не уж то тебе не понравился мой подгон? — сидя в расслабленной позе, с удовольствием выпускает облако дыма в мою сторону. — В виде всяких рейдов…
— Значит, ты постарался? — мои домыслы подтвердились. Да, больше некому.
— Да, я постарался. Чтобы тебе жизнь, медом не казалась…
— А причем тут школа? Там люди работают, дети тренируются. Они тут причем? Разбирайся со мной…
— А ты у себя спроси, в чем они виноваты? Почему у них директор такой? — борзо.
— Давай, прекращай. Что нужно сделать? Извиниться? При всех? Я извинюсь.