Гроза школьной столовки (СИ)
Машину берем мою. Сегодня пить не буду по многим причинам, потому Олег спокойно устраивается на пассажирском сидении, прикрывая глаза. Выезжаю с подземной парковки прямо на автостраду, замечая яркий баннер с красивой темноволосой девушкой. Под ней надпись: «А ты веришь в мечты?».
- Подумать только, что когда-то она полненькой милой толстушкой, - произношу будто бы невзначай, замечая взгляд друга, направленный на баннер. Машка Свиристелова – звезда модельного бизнеса, модель «плюс-сайз» и несчастный человек. Баннер остался, счастливая улыбка на нем, а последние новости застали нашу бывшую однокласснику прямо на пороге клиники, где она проходила лечение от анорексии.
Востребованная модель с размером больше положенного и анорексия, как банально.
- Зато звезда, - равнодушно пожимает плечами, отворачивая голову, разглядывая мелькающие мимо вывески с домами.
- То есть не поедешь ее навещать? – снова интересуюсь, внимательно следя за дорогой, заметив косой взгляд голубых глаз. – Что?
- Я был у нее. Несколько раз с момента нашей встречи после выпускного на встрече одноклассников, - отзывается спустя несколько минут молчания, затем вновь прикрывает глаза. Пока я жду зеленый свет, стоя в потоке машин.
- И?
Дуется на меня, - хмыкнул Рожков. Заложив за голову руки, а я недоуменно поворачиваю к нему голову.
- За что?
- Потому что не дал сбежать в очередной раз от лечения. Пройдет полный курс, тогда будем решать. Только в этот раз я не стану потакать ее капризам.
Да, этот ненормальный роман со встречами и расставаниями, точно не мое дело. У Олега были женщины между этими паузами, у Маши мужчины. Но каждый раз все заканчивается одинаково. Маша влипает в неприятности, Рожков несется ей навстречу. Так до бесконечности. Снова ссоры, обиды, скандалы, расставания. Весь бомонд уже устал считать, сколько раз они сходились и расходились.
Торможу у нашего бара «Бородач», оставляя свой джип на парковке, выходя из машины. У крыльца уже вьется парочка длинноногих красоток, которых усиленно очаровывает один знакомый нам восточный султан, усиленно делающий вид, что неместный. Даже акцента голосу добавил, фальшиво кося под залетного в Россию грузина.
- Вай, красывые, как Земля с орбиты не сошла от бриллиантов таких, по ней ходящих, - напевает знакомую песенку Доронов, спешно записывая телефоны хихикающих девочек. Краем глаза замечает нашу пару, приосанивается. Поднимая ворот своего осеннего пальто, поцеловав ручки каждой и спешит к нам.
- Чего долго так, я прямо весь извелся! Юрка там уже сатанеет, - ворчит недовольно Амир, глядя на нас.
- Слушай, грузинский Бакс Банни, ничего так, что ты явно не скучал? – возмущается Олег, тыча пальцем в ушедших красавиц.
- Что же я по-вашему должен был тут в тоске прозибать? – обиделся, пожимая нам руки. Внутри нас уже ждет уютная атмосфера. Несколько ребят смотрят матч у барной стойки, где бармен наливает периодически пива, а за любимым столиком у большого панорамного окна в планшете засел Юрка Бубликов. В отличие от нас, костюмов, он со своей свободной системой ценностей, привезенной из забугорных далей в обычном тонком кашемировом черном свитере с закатанными рукавами. Русая челка закрывает глаза, потому стоит нам подойти, сдувает прядь, мрачно оглядывая нашу компанию.
- Выглядите так, будто собрались на похороны, - ворчит, откладывая планшет на стол, рядом с высоким бокалом пива. Нажимаю кнопку вызова официанта, хмыкая на это замечание.
- Сказал Бубликов в мрачных тонах, - язвлю, а мне в ответ глаза закатывают, махая рукой.
Шустрый парень в рубашке принимает заказ: три пива, сушенные кальмары, пару салатов и крекеры. Десять минут и тарелки с бокалами заполняют стол до основания. Пока мы рассаживаемся так, чтобы было видно повтор матча Испания-Англия. Отпиваю пиво, слушая Амира о его работе с вино-водочной продукцией. Интересуюсь о влиянии ограничений на алкоголь в продаже. Затем Юрка рассказывает об открытии офиса неподалеку от нас. Бизнес в Европе продал, остался с детьми и заскучал. Снова хочется занять голову разработками, потому не нашел ничего лучше, чем заняться виртуальным пространством, которое постепенно захватывает умы молодежи.
- Виртуальные компьютерные игры. Даже спеца взял, Ваську Ярового, - упоминает старого знакомого, отчего я ухмыляюсь. Да уж, вот точно настоящий фанатик.
Где-то в конце зала ржет компания молодых недоумков, мешая остальным гостям. Замечаю официантку между разговорами. В короткой темной юбке, она словно объект для пристального внимания пьяниц. Скольжу взглядом по фигуре, отмечая короткие светлые волосы до плеч и язвительный девичий голос в ответ на совершенно глупый вопрос о том, какое белье у нее под юбкой:
- Тебе все равно не светит, придурок.
Ну, точно, Аринка Сорокина. Вот она оказывается, где подрабатывает. Тот самый шутник – высокий рыжий бородач в клетчатой рубашке поднимается. Покрываясь красными пятнами под хохот своих друзей.
- Че сказала, курица?!
Резко оборачиваемся, а я хмурю брови, ставя на стол бокал.
- По-моему даме помощь нужна, - растягивает слова Амир, но помощь не нужна. Аринка ловко отбивается от несущегося на нее бугая подносом, прорычав подоспевшему охраннику:
- Убери это. И компанию выведи! Только деньги с них стряси за испорченное имущество бара, - пока рослая охрана вытаскивает брыкающихся парней, Сорокина поворачивается в нашу сторону. Замечая меня, хмурится и кивает, отвлекаясь на бармена за стойкой.
- Одной левой уложила, - присвистнул Олег, разглядывая девушку. – Прям не женщина – терминатор.
- Ты просто не слышал, как она по телефону с заведующей детсада ругалась, вот там уши в трубочку свернуться могут, - хмыкаю, делая глоток, замечая, как Юрка поднимается со своего места, двигаясь к бару.
- Ты куда? – вертит головой Амир, на что Бубликов бросает через плечо:
- Хочу еще пива взять, - а сам прямо в сторону Сорокиной шагает.
- Пивасик, ага, - ерничает Доронов.
- Ржи поменьше, блудный парень с высоких гор, - хохочу, тянясь к смартфону во внутреннем кармане пиджака. Хмурю брови, заметив имя на экране, отвечая на вызов:
- Свет?
- И где ты сейчас должен быть?
Голос такой, что впору вешаться. Мрачный, обещающий все кары небесные, если до моего расслабленного сознания быстро не дойдет суть проблемы. Непонимающе смотрю на застывших парней, пока Юрка о чем-то разговаривает с Аринкой.
- Не понял, - тяну озадаченно, на что мне в ответ гробовым голосом:
- Самолет, 11 вечера, Шереметьево…, - хватаю Амира за руку, поворачивая его запястье так, чтобы был виден циферблат и недоуменно моргаю. Час ночи, но все не пойму в чем проблема. И лишь взглянув на дату, отсвечивающую ниже, до меня доходит осознание всей катастрофы.
- Ой-ой…
- Вот тебе «ой», - рыкает в трубку Светлана. – Как ты мог забыть про самолет! Сегодня же прибытие.
- Блин, - выдыхаю в ужасе, а парни, прислушавшись, тихо гогочут, тыча в меня пальцами. – А он не опоздал? – спрашиваю с надеждой, но меня грубо отсекают:
- Нет, Макс. Считай, ты себе вырыл могилу!
Подрываюсь с места, бросив несколько купюр на стол под хохот друзей, с криком, что позвоню. Или им пришлют приглашение на мои похороны. Уже на пороге краем глаза замечаю, как Бубликов сует свою визитку Арине, а та хмурится, кусая губу. Я, конечно, за них буду рад, но мне бы самому сейчас пережить этот вечер. Боженьки, она ж меня убьет. Хорошо, хоть кексы купить додумался. Главное про них вспомнил, а про самолет нет. Идиот.
Машина выжимает последние газы. Завтра-послезавтра получу кучу штрафов за нарушение ПДД, однако некогда думать. Надо спешить, иначе труп мой по частям в Москве-реке найдут. Вообще себе представляете, что с вами сделает жена, если вы ее забываете встретить в аэропорту с самолета? Нет? А вот зря. Не берите с меня пример.
В соседнем, круглосуточном ларьке закупаюсь охапкой красных роз, снова в машину и уже не до самой парковки элитного жилого комплекса спешу скорее домой. На меня охранник круглыми глазами смотрел, а консьержка окинула сочувствующим взором, прошептав так осторожно: