Демон в полдень (СИ)

— Недоступный кому? — не поняла я.
— Разве это не очевидно? — хмыкнул человек. — Людям.
— Но в таком случае, и мы в какой-то степени относимся к этой категории, — возмутилась я. — Ведь все мы имеем примесь человеческой крови.
— Да, — безрадостно согласился человек. — Как это ни прискорбно признавать, вы правы.
— Почему вы здесь? — запоздало решила спросить я.
— Здесь — это где? — лукаво ухмыльнулся человек, продолжая играть в загадочность.
— Хороший вопрос, — нахмурилась я и развела руками, не очень широко, но очень демонстративно. — Здесь — в этом цирке. Зачем вы позвали меня сюда?
— Вы уже не первый раз задаете этот вопрос, — человек постучал пальцем по деревянной ручке сидения.
— Не теряю надежды получить ответ, — раздраженно проронила я.
— Нет, ну вы просто классический маг огня! — с неподдельным восхищением и какой-то странной радостью воскликнул человек, едва ли не захлопав в ладоши. — От суккуба практически ничего! Кроме внешности, конечно, хотя и тут есть сомнения. Не знай я, что вы полукровка, никогда бы не заподозрил в вас кровь ифритов!
— Кстати, по поводу озвученной вами истории, — проговорила я, не желая акцентировать внимание на теме моей смешанной крови, — у меня есть вопросы. Ответите?
— С удовольствием, — качнул он ногой, обутой в коричневый ботинок. — Беседа с вами доставляет мне одно лишь наслаждение.
Я приподняла брови, выражая свое недоумение.
— В наше время трудно найти достойного собеседника, — быстро пояснили мне.
— Да, это проблема, — пробормотала я, отводя взгляд.
— Вы хотели что-то спросить, — напомнил человек, складывая пальцы под подбородком.
— Я хотела узнать, каким образом тот маг обрел силу, столь сокрушительную, что смог победить тех, кто, по вашим словам, был непобедим?
— Хороший вопрос, — одобрительно кивнул человек. — И надо сказать, что меня он тоже волнует. История об этом умалчивает. И у меня, к сожалению, достоверного ответа тоже нет.
Я не удержалась и хмыкнула.
— Но! — человек поднял вверх указательный палец. — Я посвятил этой теме не один год своей жизни, провел широкомасштабное исследование, ознакомился с многочисленными историческими документами. И вывел теорию, которая, как мне кажется, весьма близка к правде.
— Я слушаю, — настал мой черед одобрительно кивать.
— Предполагаю, что тот маг был не просто рядовым обладателем сверхспособностей.
— А кем? — прищурилась я.
— Что вам известно об Ордене Зеленого Дракона? — вопросом на вопрос ответил человек, постукивая пальцем по подбородку. И к этому моменту, я успела заметить, что ему вообще очень нравилось постукивать.
— Только то, что его, скорее всего, никогда не существовало, — с издевкой произнесла я. И добавила:
— Конспирологические теории никогда не значились в списке моих увлечений.
— Зря смеетесь, — с легким намеком на обиду произнес человек. — Потому что в своем категоричном отрицании того, чего по вашему мнению не существует, вы ошибаетесь.
— Хорошо, я ошибаюсь. А еще, очевидно, зря теряю время, — я поднялась, собравшись уходить. — Всего хорошего. И не зовите меня больше на тайные встречи. Любите играть в шпионов и отправлять тайные послание — ради бога. Но у меня нет на все это ни времени, ни желания.
Я уже развернулась в сторону выхода, как меня схватили за руку и дернули вниз, усадив обратно. Самым неэлегантным образом плюхнувшись на пятую точку, я едва удержалась от рвущихся наружу ругательств. Не хотелось привлекать внимание зрителей к нашей занимательной парочке. На моё счастье, окружающие в этот момент наблюдали за прекрасной демонстрацией навыков вольтижировки не менее прекрасным молодым наездником с голым торсом и всеми шестью кубиками как на подбор.
— Не ведите себя как истеричка, — прошипел мне в лицо человек. — Будьте сдержаннее, уж кому, как не вам соблюдать манеры!
Я скривилась, а после вырвала из его захвата правую руку и медленно отерла рукавом щеку.
— Я обязательно припомню все полагающиеся случаю светские манеры, как только вы поведаете, на которой из веток моего генеалогического древа затерялись графья или на худой случай — бароны!
 
— Графья, — передразнил меня человек, чье лицо опять оказалось на свету, и я с удивлением обнаружила на его коже розовые пятна.
— У вас что, аллергия? — без стеснения прямо спросила я.
— Что? — дернулся человек. — С чего вы взяли?
— У вас пятна на лице, — и ткнула пальцем в самое крупное и самое заметное пятно — на лбу.
Мужчина тут же потянулся к указанному месту и удрученно потер.
— Наверное, съел что-то не то, — пробормотал он, снова отклоняясь так, чтобы его лицо скрадывали тени. — Думаю, пора заканчивать наш разговор.
— Да уж, хотелось бы, — вздохнула я, поправляя волосы.
— Вот, — мужчина протянул мне фотографию. — Вам стоит на это взглянуть.
Я протянула руку и осторожно прикоснулась к распечатанному снимку. Беглого взгляда хватило для того, чтобы оценить его качество — фотографировали явно на профессиональную камеру и с полным знанием своего дела. Уже во вторую очередь я заинтересовалась тем, что собственно и являлось объектом внимания фотографа.
Мужчина. Высокий, с мощной фигурой. Про таких еще говорят — грузный. В прошлом он скорее всего основательно занимался спортом. Чем-то вроде тяжелой атлетики, борьбы или толкания ядра. Как правило, участники этих спортивных дисциплин за время карьеры успевают обзавестись внушительным каркасом из мышц, который после ухода из спорта заплывает жирком и придает человеку легкий оттенок гиппопотамости. Но вполне возможно, что у мужчины на фотографии от природы имелась такая массивная фигура, кто знает. Но вот носить спортивные костюмы незнакомцу было строго противопоказано — тонкая ткань обтягивала все, что не нужно и подчеркивала то, что следовало бы скрыть — намечающийся животик и выступающие над поясом бока.
Лицо человека скрывалось под козырьком черной кепки. Таинственности образу придавали и черные очки. Под мышкой мужчина держал небольшую черную спортивную сумку. И судя по траектории его движения в момент, когда было сделано данное фото, мужчина направлялся к черному авто, припаркованному у здания, похожего на торговый центр. Место было мне не знакомо и возможно, вообще находилось не в нашей стране. Запечатленная обстановка имела какой-то едва уловимый налет европейского благоустройства.
— Мужику нужно похудеть, — поделилась я своими наблюдениями, протягивая снимок обратно.
— Это все? — мой собеседник не спешил забирать обратно врученную им же фотографию.
— И мы с ним не знакомы, — ответила я на незаданный, но отчетливо витающий в воздухе вопрос.
— Знакомы, — не согласился человек, и непонятно откуда вынул еще один снимок. — Это было снято в другое время, с другого ракурса.
И у меня в руках оказалось еще одно фото. Все тот же мужчина. Но на этот раз уже не шагающий по улице, а сидящий за столиком на открытой веранде какого-то кафе. И вот теперь можно было с уверенностью говорить о его пребывании за границей. Обтянутая белой футболкой спина хоть и отличалась внушительной шириной, но не смогла полностью заслонить собой знаменитый собор, изображение которого красовалось на половине всех поздравительных открыток в мире. Лица мужчины вновь было не разобрать. Но на этот раз не из-за головного убора, а потому что в момент нажатия на кнопку затвора фотоаппарата он отвернулся. Судя по попавшей в кадр изящной ножке, обутой в ярко-желтую туфельку на высоком тонком каблуке, мужчина пришел в кафе не один.
Я подняла на своего собеседника недоуменный взгляд.
— Присмотритесь к шее этого человека, — посоветовали мне, догадавшись, что я по-прежнему ничего не понимаю.
Я приблизила снимок к глазам.
И…мир вдруг начало ощутимо трясти.
А может быть, это затрясло меня.
— Не может этого быть. Нет. Это просто невозможно, — шептала я, повторяя на разные лады и не имея сил оторвать взгляд от татуировки на шее мужчины с фотографии.